No, no, no, no..... Si, si, si, si, si.......... Yo he dicho.. Tú has dicho... Él ha dicho.... Siento, siento, siento... No siento, no siento, no siento...... Lo siento..... Lo siento?...
Si soy, para que soy? De todas las preguntas que me hago como hombre.., como mujer.., como ... No me preocupa ninguna y me preocupan todas.... Como sería no preguntarse nunca nada? Preguntame algo si te atreves..... Y preguntate si de verdad quieres que te conteste................
"Cuando miro hacia atrás en mi vida, me doy cuenta de que cada vez que pensaba que estaba siendo rechazado por algo bueno, en realidad estaba siendo re-dirigido hacia algo mejor." Steve Maraboli
Me siento cansado, derrotado.. y a la vez totalmente incorformista y absolutamente provocador.. Mi mente esta llena de contestaciones cortantes y secas contra las agonias de damas de las camelias que nunca se quedan con lo bueno aunque digan lo contrario, que nunca mueven un dedo por cambiar su mundo y que mientras, todos y todo las reconcomen. Mis pies no quieren tocar el suelo al que dos bloques de cemento quieren anclarme.. necesito magia pero me siento vulgar.... leo una historia sobre un dedo y solo me viene a la mente un indice en una nariz buscando un moco. Me he vuelto cruel y he despeñado mi corazón para ver si se rompía, pero apenas se ha arañado y creo que solo dos gotas de sangre se han derramado, no hay más. Paso olimpicamente de reverencias, no busco días que me quieran ni estrellas fugaces, como en el bolero. Pocas cosas me sorprenden ya, quizas lo mas absurdo, lo mas sencillo.. Me llena la perfección de lo imperfecto...... tengo solución?
Mi historia es cierta. Soy una chica normal. Me gusta mi nueva calculadora. Es de color rosa. Como la de la foto. Ya sé que a muchas mujeres no les gusta el color rosa pero a mí si y eso es lo importante. Me encanta. Y no es fetichismo. Eso es distinto. A otras las vuelve locas la peluquería y estar divinas de la muerte. A mi no me gustan y son carísimas. El pelo corto. Que de poca guerra. Pero si me agrada parecer bien. Y tengo mucha suerte, porque siempre he sido guapa. Desde pequeña me decían que iba a ser una rompe-corazones y todas esas mandangas. ¿Se supone que me debía gustar? meeeeeeek ! Pues no. Odiaba que me dijeran si era guapa. No lo entendía ni sabía para qué servía y al saberlo no me ha interesado ni he sabido usarlo. No me gustaba el tema de la moda. De hecho, mi prima vino a casa una vez, siendo ambas muy jóvenes, como de 10 años, y ella llegó toda chula, con su maletita floreada y sus andares femineizantes perfumados a rododendros limoneros y algo trasnochados. En ese momento dije para mi: "La que me ha caído encima! ... ¡Vaya niña más tonta!"
Pero jugué con ella a los muñecos y a los coches. Realmente sólo a los muñecos, porque fue enseñarle mis coches y mi cara ilusionada por compartirlos con ella (yo compartía mis coches sólo con un niño que a veces venía a mi casa) para darme cuenta al ver la suya con el gesto torcido, que eso iba a ser un problema.
En la vida he hecho muy pocas amigas de las buenas y casi siempre he salido por ahí con mis amigos. Estoy segura de que alguien ya se anda preguntando porqué cuento estas cosas y no voy al grano, pero... ¿cual es aquí la cuestión? ¿El título de esta entrada? Meeeek. Que tenga el cuerpo de un hombre no ha sido una cuestión de importancia. Casi siempre he tenido menos pelo y vello que muchas mujeres. Me he comportado siempre como un hombre en el cuerpo de un hombre, excepto por mi etapa de niñez y juventud, cuando no controlaba nada y algunos detalles más de mi edad adulta nada relevantes. Soy una mujer y me gustan las mujeres. Más las de pelo corto y poco pecho. ( Edit: Estilo a Laura Pergolizzi, que me chifla. ) Procuro comportarme como un hombre dentro de unos límites aunque me disgusta. Los límites los controlo poco y por eso me llaman mariposa, marica, mariquita, maricuela, mariposón, afeminado ... y me preguntan (mujeres) si me gustan los chicos. Es increíble cómo la sociedad transforma en borregos a unas y otros al punto de que si una persona se siente del lado femenino han de gustarte los hombres y viceversa. Pues no. No tiene porqué. ( Qué descubrimiento, ¿eh? )
Entonces, al grano:
Si te dieran a elegir entre salud y longevidad, ¿qué elegirías?, piensa.
La solución está al final de estas palabras de relleno.
"Tienes miedo a morir y tienes miedo a vivir. Vaya forma de existir." Neale Donald Walsch
“Hace unos minutos que pienso. Quiero saber qué sentido tiene mi existencia. Por qué motivo a pesar de tener esta piel fina, sin vello y de atractivo color, de que sin gustar a todos, algunos -de entre quienes se atreven y prueban conmigo- disfrutan por mi afable dulzura, a pesar de ser independiente y que no necesito casi nada para ocupar sin problemas mi insignificante puesto en este mundo, a pesar de mi aparente salud por qué motivo decía, deseo morir. Y es que tampoco conozco el sentido de mi existencia. Podría desaparecer. Morir ahora mismo y, en comparación con el número de cambios que se producen a todos los niveles, microscópicos y cósmicos, mi ausencia no significaría nada en absoluto. Por si eso fuera poco, llevo dentro el germen de la vida y no siento apego por él. Pero no piense nadie que esta semilla no tiene derecho a la vida si no encuentra un campo donde plantarse. La tierra no siempre es hembra ni siempre es macho la simiente. A partir de mí, del alimento, el sol y el agua, pueden surgir nuevas vidas, pero no admito que reproducirse sea el único motivo para estar aquí. Entonces, ¿qué sentido tiene mi existencia? Y lo que tiene peor solución: ¿para qué soy consciente de que existo? No puedo sentir agradecimiento hacia algún dios por una vida que, comparada con la de otros en mi especie, ha sido buena. Incluso más que buena en general. Como mínimo tendría derecho a saber mi cometido. No quiero llenarme de arrugas. No deseo vivir tanto. Espero no sentir los días sobre una carne fláccida, ni aguardar en una esquina la enfermedad que me pudra por dentro. Y menos que sea entonces cuando alguien se atreva conmigo por aprovecharme o me zumbe a la basura sin contemplaciones porque doy asco. Por favor, si nada más soy una nectarina…”
Después de poner en esa pobre pieza de fruta tales pensamientos, desganadamente, comencé a comerla. Rompí su piel lozana y fresca con mis dientes depredadores de duro marfil. Sentí su dulzor y sus hilillos internos me dieron algo de asco, por lo que decidí que no volvería a comer nectarinas. Pero ella no sufrió: yo había dejado de pensar antes de desgarrar su carne. Luego tiré su semilla, tentado a cavilar sobre su futuro. Después saqué la semilla del cubo y, a escondidas para no ser descubierto por su cuidadora, la hundí en la tierra de un cactus lanzaroteño que crece en nuestro balcón.
Yo por mi parte, voy a ver si hago como dicen Bebe y Los Delinquentes en "Después".
Después del humo negro hay que ser valiente y despertar y vivir como vive la gente hay que ser valiente amigo yo tengo que volar. No, ya no puedo quedarme aquí, si tú quieres quédate tú, esta vida no es para mí. Yo quiero vivir con amor, con mi gente abajito del sol, con las olas y el amanecer, como un niño jugando otra vez, sin para de correr después. Estoy embrujado y ladro como un perro. Yo me siento un animal. La oscuridad me puede y me lleva. Si me aburro miento. Yo solito me abro las heridas. Sin idea yo retengo el destino de mi pobre vida. Yo no quiero malos rencores, solo busco todas las salidas. Libertad que me espera más allá del sur te digo que no yo no puedo quedarme aquí...
Si tú quieres quédate tú, esta vida no es para mi, yo quiero vivir...
Hace mucho tiempo que he acordao yo con el viento, con las nubes del cielo azules, escuchar a la gente porque no se sabe. Eres malo tienes el mundo aterrorizao con la guerra y con los misiles. El potaje nunca lo has probao. No sé si a mi me ha pasao, que me siento perdedor. Yo te juro por mis cuernos que tengo que seguir, yo te digo que no...
Después de un largo tiempo escondío, todo oscuro, con hambre y muerto de frío, sin nada que hacer, tan solo esperar, busco libertad, amigo mío, tengo que volar.
Siento como mi mente intenta empezar una historia alternativa, una historia que cicatrice mis heridas, que me haga recuperar espacio, hasta ahora, un enorme fatalismo llevaba toda la vida protegiéndome del renocor y de la amargura y ahora estoy dispuesto a pasar página.
Ahora, tras las bofetadas y conmociones de la vida, vuelvo la vista atrás con la esperanza de descubrir alguna confirmación de mi propia valía, alguna señal de que estaba destinado, al menos por un tiempo, a ser algo más que un títere, que me ví superado por las inexorables circunstancias y no por ningún fallo interno.
Toda la vida he llevado encima como una losa que me inutilizaba para casi todo, una monstruosa imaginación a la vez que todo me aburría...
Y ahora quiero realizar mis sueños...
"¿Y cuándo piensas relizar tu sueño?, le preguntó el Maestro a su díscipulo. Cuando tenga la oportunidad de hacerlo, respondió éste. El Maestro le contestó: La oportunidad nunca llega. La oportunidad ya está aquí."
"Amor es, que tú seas el cuchillo que clavo en mi mismo." Franz Kafka
Siempre quise componer una canción. Nunca podré componer una canción: no tengo ni talento ni conocimiento. Pero si pudiera componer, si fuera músico, quisiera que mi canción de amor sonara como esta de Dire Straits. Con esa voz poco afortunada por la naturaleza, pero que da lo mismo, porque su mano sobre la guitarra lo dice todo. Es que sucede que los sentimientos no son más ciertos sobre una bonita voz, igual que una bonita cara o un cuerpo alucinante, no son el estuche perfecto que guarda dentro a las personas que más valen para amarlas. Por eso siempre he querido conocer, hablar... ¿Tú amas a alguien que no es guapo? ¿Quieres a un familiar con toda tu alma, y no es perfecto? Estupendo. Ya somos dos por lo menos.
ROMEO, ENFERMO DE AMOR, CANTA UNA SERENATA CALLEJERA DEPRIMIENDO A TODO EL MUNDO CON SU CANCIÓN DE AMOR. ENCUENTRA UNA FAROLA APROPIADA, SALE DE LAS SOMBRAS, Y DICE ALGO ASÍ COMO: "¿QUÉ HAY DE NOSOTROS, NENA?"
JULIETA DICE: "¡AH! ¡ES ROMEO!, CASI ME MATAS DEL SUSTO" ÉL, BAJO LA VENTANA. ELLA CANTA "¡LARALÁ! MI CHICO HA VUELTO" NO DEBERÍAS VENIR POR AQUÍ, DESPERTANDO A LA GENTE CON TUS CANCIONES. DE TODOS MODOS, ¿QUÉ LE VAMOS A HACER?
"JULIETA, LOS DADOS ESTABAN TRUCADOS DESDE EL PRINCIPIO Y APOSTÉ Y ESTALLASTE EN MI CORAZÓN Y OLVIDÉ, OLVIDÉ... LA CANCIÓN DE LA PELÍCULA. ¿CUÁNDO TE VAS A DAR CUENTA DE QUE, SIMPLEMENTE, NO ERA EL MEJOR MOMENTO? JULIETA"
VAN POR DISTINTAS CALLES, CALLES DE VERGÜENZA AMBAS SUCIAS, AMBAS VULGARES, Y EL SUEÑO ERA EL MISMO. Y SOÑÉ TU SUEÑO POR TI Y AHORA TU SUEÑO ES REAL. ¿CÓMO ME PUEDES MIRAR COMO SI YO FUERA UNO MAS DE TUS LÍOS?
PUEDES CEDER POR CADENAS DE PLATA, PUEDES CEDER POR CADENAS DE ORO, PUEDES ENAMORARTE DE ATRACTIVOS DESCONOCIDOS Y DE SUS PROMESAS. TU ME LO PROMETISTE TODO, ME PROMETISTE EL ORO Y EL MORO, Y AHORA SÓLO SUELTAS: "¿ROMEO? AH! SÍ, TUVE UNA HISTORIA CON ÉL."
JULIETA, CUANDO HACÍAMOS EL AMOR SOLÍAS LLORAR TE DECÍA: "TE QUIERO COMO A LAS ESTRELLAS DEL FIRMAMENTO. TE QUERRÉ HASTA LA MUERTE" HAY UN LUGAR PARA NOSOTROS, YA CONOCES LA CANCIÓN ¿CUÁNDO TE VAS A DAR CUENTA DE QUE NO ERA EL MOMENTO APROPIADO, JULIETA?
NO SE HABLAR COMO LO HACEN EN TV Y NO SE HACER UNA CANCIÓN DE AMOR COMO SE DEBERÍA HACER. NO LO PUEDO HACER TODO, PERO HARÍA CUALQUIER COSA POR TI. NO PUEDO HACER NADA EXCEPTO ESTAR ENAMORADO DE TI.
TODO LO QUE HAGO ES EXTRAÑARTE, Y A LA FORMA COMO ESTABAMOS JUNTOS. TODO LO QUE HAGO ES MANTENER EL LATIDO Y LAS MALAS COMPAÑÍAS. TODO LO QUE HAGO ES BESARTE A TRAVÉS DE LOS VERSOS DE UN POEMA. JULIETA, HARÍA LAS ESTRELLAS CONTIGO EN CUALQUIER MOMENTO.
JULIETA, CUANDO HACÍAMOS EL AMOR SOLÍAS LLORAR. TE DECÍA: "TE QUIERO COMO A LAS ESTRELLAS DEL CIELO. TE QUERRÉ HASTA LA MUERTE" HAY UN LUGAR PARA NOSOTROS, YA CONOCES LA CANCIÓN ¿CUÁNDO TE VAS A DAR CUENTA DE QUE NO ERA EL MOMENTO APROPIADO, JULIETA?
ROMEO, ENFERMO DE AMOR, CANTA UNA SERENATA CALLEJERA DEPRIMIENDO A TODO EL MUNDO CON SU CANCIÓN DE AMOR. ENCUENTRA UNA FAROLA APROPIADA, SALE DE LAS SOMBRAS, Y DICE ALGO ASÍ COMO: "¿QUÉ HAY DE NOSOTROS, NENA?"
