"Infeliz es quien piensa en su infancia y solo evoca recuerdos de miedo y tristeza." (H. P. Lovecraft)
Ayer salí a pasear al perro.
Para según quién las 9:00 será pronto un sábado por la mañana. Llevé los auriculares tapón para sobrellevar el paso lento de mi amigo. Le gusta caminar sus 1800 metros. Casi 2 kilómetros oliendo y haciendo como que mea por todas partes. Si, es mucho territorio. Así de fuertes tiene los musletes.
El caso es que decidí recordar la música de Triana. "Hijos del agobio y del dolor". Pensé lo triste que sonaba esa voz y mucha de su música. Repasaba por entonces con 12 ó 14 años cada uno de los seres que poblaban toda aquella portada tan oscura y deprimente. Quizá solo era mi estado mental, la forma de interpretar aquello.
Hay personas que parecen arrastrar toda su vida un halo de tristeza hasta consumir su último aliento.
Recordé a "Los Secretos" y ese "Ojos de gata". Artistas que imagino dando escape, desde la profundidad de su dolor, a canciones como estas.
Puede que sentir una profunda tristeza nos permita conocer mejor la alegría. Quizá haya otras personas capaces de pasar la mayor parte del tiempo disfrutando una energía más vital y escapen de inmediato frente a la más mínima vibración triste.
En cuanto oigo, veo, presiento esa llama azul me transformo en polilla hasta arder desde el tuétano.
"The eagle will rise again", de "The Alan Parsons Project" me acompaño en muchos momentos solo y retirado de todos: familia o amigos. Nadie podía servir de ayuda para lo incomprensible. Nada dentro me animaba a solicitarla, a hablar. Sumergía todo el cuerpo en cada nota, su triste desarrollo ... "let me see the light", déjame ver la luz.
Estúpido pretender que la música hablara por mi.
Uno sigue adelante porque el instinto está en los genes pero no es lo mismo vivir la vida que sobrellevarla.
Continuar en base a los instintos me ha convertido en menos animal a pesar de todo. Porque muchos no han sido instintos animales. Si hay diferencias entre las demás especies y esta nuestra, autoproclamada inteligente, son los instintos aprendidos ...
Ya que está mal vista la locura de la tristeza, ¿ podríamos mezclar los términos ?
No puedo ser más tonto porque si lo fuese luciría alguna estantería el premio al tipo más tonto de la historia.
Quizá por eso o puede que por otros motivos aún más tontos si cabe (Selfpity to the top of selfpities) mencuentro con canciones como esta, escuchadas en una peli como aquella del agujero en el bosque (The hole in the ground).
Luego me ponogo a buscarla like a poseso hasta encontrar sus raíces en Irlanda de la mano de los Dubliners, que se partieron la crisma para encontrar el nombre del grupo y no por tanto jarrear en el pub.
"¡Otra jarrita, camarero! ¡ Otra pinta para que cantar cantemos !"
Verdad será que con dos pintas y dos amigorros cantas mejor que solo, bebiendo una sola.
Esta es la auténtica canción, mucho más animada ahora con nuestra cervecita en la mano:
Oh si, quisieron en la peli darle un tono más oscuro que la canción no tenía.
Aquí está la letra traducida:
Y había una anciana que vivía en el bosque, a weila weila waila Había una anciana que vivía en el bosque, abajo por el río Saile
Tuvo un bebé de tres meses, a weila weila waila Tuvo un bebé de tres meses, abajo por el río Saile
Tenía una navaja larga y afilada, a weila weila waila Tenía una navaja larga y afilada, a abajo por el río Saile
Clavó la navaja en el corazón del bebé, a weila weila waila Clavó la navaja en el corazón del bebé, abajo por el río Saile
Tres fuertes golpes llamaron a la puerta, a weila weila waila Tres fuertes golpes llamaron a la puerta, abajo por el río Saile
Había dos policías y un hombre, a weila weila waila Había dos policías y un hombre, abajo por el río Saile
Se la llevaron y la metieron en la cárcel, a weila weila waila Se la llevaron y la metieron en la cárcel, abajo por el río Saile
Le pusieron una soga alrededor del cuello, a weila weila waila Le pusieron una soga alrededor del cuello, abajo por el río Saile
Tiraron de la cuerda, ella colgó, a weila weila waila Tiraron de la cuerda, ella colgó, abajo por el río Saile
Ese fue el final de la mujer en el bosque, a weila weila waila Y ese fue el final del bebé también, abajo por el río Saile
We belong, we belong to the light Somos los dueños, somos los dueños de los rayos Many times I've tried to tell you Muchas veces he intentado decírtelo.Many times I've cried alone Muchas veces he llorado sola.Always I'm surprised how well you Siempre me ha sorprendido lo fácil que Cut my feelings to the bone cortas mis sentimientos de raíz.Don't want to leave you really En realidad no quiero dejarte.I've invested too much time He invertido demasiado tiempo To give you up that easy como para tan fácilmente abandonarteTo the doubts that complicate your mind a las dudas que enmarañan tu mente. We belong to the light Somos los dueños de los rayos, We belong to the thunder somos los dueños de los truenos.We belong to the sound of the words Somos dueños del sonido de las palabras We've both fallen under que ambos hemos dicho. Whatever we deny or embrace Da igual que lo neguemos o aceptemos. For worse or for better Para bien o para mal We belong, we belong nosotros somos, somos, We belong together somos tal para cual. Maybe it's a sign of weakness Tal vez sea un signo de debilidad When I don't know what to say cuando no sé qué decir.Maybe I just wouldn't know Quizás yo simplemente no sabríaWhat to do with my strength anyway qué hacer con mis fuerzas de todos modos. Have we become a habit ¿Nos hemos convertido en una rutina?Do we distort the facts ¿Hemos tergiversado los hechos? Now there's no looking forward Ahora ya no esperamos nada. Now there's no turning back Ahora ya no hay vuelta atrás. When you say... Cuando dices ... We belong to the light que somos los dueños de los rayos, We belong to the thunder somos los dueños de los truenos.We belong to the sound of the words Somos dueños del sonido de las palabras We've both fallen under que ambos hemos dicho Whatever we deny or embrace Da igual que lo neguemos o aceptemos. For worse or for better Para bien o para mal. We belong, we belong Nosotros somos, somos, We belong together somos tal para cual. Close your eyes and try to sleep now Cierra los ojos e intenta dormirte ya. Close your eyes and try to dream Cierra los ojos e intenta soñar. Clear your mind and do your best Despeja tu mente y haz lo mejor To try and wash the palette clean para tratar de dejar un buen sabor de boca. We cant begin to know it No podemos llegar a imaginar How much we really care cuánto nos importamos realmente: I hear your voice inside me Oigo tu voz dentro de mí. I see your face everywhere Veo tu cara en cada lugar Still you say... Aún así dices ... We belong to the light Que somos los dueños de los rayos, We belong to the thunder somos los dueños de los truenos.We belong to the sound of the words Somos dueños del sonido de las palabras We've both fallen under que ambos hemos dicho. Whatever we deny or embrace Da igual que lo neguemos o aceptemos. For worse or for better Para bien o para mal We belong, we belong nosotros somos, somos, We belong together somos tal para cual. We belong to the light Somos los dueños de los rayos, We belong to the thunder somos los dueños de los truenos.We belong to the sound of the words Somos dueños del sonido de las palabras We've both fallen under que ambos hemos dicho. Whatever we deny or embrace Da igual que lo neguemos o aceptemos. For worse or for better Para bien o para mal We belong, we belong Nosotros somos, somos, We belong together somos tal para cual. Traducción básica: https://lachicadelparaguas.blogspot.com/
Las fotos de estas rosas fueron capturadas en un oasis de pleno campo castellano. Exuberantes, enormes, llenas de perfume, vida, color ...
... yo nunca la separaría de su tallo, su raíz, su todo, para verla agonizar sola en un vaso con agua y después contemplar su momificación colgando de un hilo.
No soy quien cuida de las flores.
Soy quien las ve y aprecia esa hermosura tan longeva como mayo pero ignora sus nombres, sus cuántos, sus cómo o el porqué de sus necesidades.
Puedo amar las flores y acariciar la ortiga que asoma a ras de suelo. Puedo sentir el dardo sin saber qué mal he hecho. Puedo saberlo y no querer reconocerlo.
Por tanto, puedo mentir si la mentira es cuento.
Y si es "ruin habilidad meter mentira para sacar verdad" será culpa del ingenio pues "lo que es ingenioso está muy próximo a ser cierto".
Habré engañado como anoréxico mentiroso que he sido pero seguiré mordiendo como pez con hambre el anzuelo fácil porque el mentir pide memoria, algo que dispongo solo para mis cosas más interesadas y particulares.
Entonces, un día quiero saber qué es el amor y no sé si es un don reservado para quienes dominan su memoria con amplitud o una bondad de gente afortunada como yo o quizá si ...
... solo se concentra puro
de la ortiga en su observar platónico
a los pies del rosal.
Algunos dicen que el amor es un río que ahoga la caña aún tierna.
Otros que el amor es una cuchilla que hace sangrar tu alma.
Algunos dicen que el amor es un hambre, una necesidad interminable y dolorosa.
Yo digo que el amor es una flor y tú su única semilla.
El corazón que teme romperse es el que nunca aprende a bailar.
El sueño que tiene miedo a despertar es el que nunca se arriesga.
Es el que no quiere ser tomado el que parece no poder dar
y el alma con miedo a morir la que nunca aprende a vivir.
Cuando la noche sea demasiado solitaria y el camino demasiado largo
y pienses que el amor es sólo para los afortunados y los fuertes ...
tan solo recuerda:
Bajo las nieves amargas del invierno yace la semilla
que en primavera, con el amor del sol,
se transforma en rosa.
Bette Midler tributo a Janis Joplin - The rose
Some say love, it is a river that drowns the tender reed. Some say love, it is a razor that leaves your soul to bleed.
Some say love, it is a hunger an endless aching need. I say love, it is a flower and you, its only seed.
It's the heart, afraid of breaking that never learns to dance. It's the dream, afraid of waking that never takes the chance.
It's the one who won't be taken who cannot seem to give. And the soul, afraid of dying that never learns to live.
When the night has been too lonely and the road has been too long and you think that love is only for the lucky and the strong ...
Just remember in the winter far beneath the bitter snows lies the seed that with the sun's love in the spring becomes the rose.
Qué bonita canción. Me hace emocionar. Qué bien suena en francés, qué maravilla en la voz de Louane Emera. Si todo consistiera nada más que en amar ... si no hubiera que demostrarse el amor mutuo en medio de la batalla social, de las penurias de la economía, de las incómodas suciedades con que nos regala la vida diaria, enfermedades, disgustos y sobresaltos ... qué bonito sería todo.
Amor y nada más que amor.
¿Para qué vino el ser humano al mundo si no fue para amar?
Ay ... os dejo la letruja traducida a mi libre bola, como acostumbro:
( Canción original de Michel Sardou )
Para hacer palidecer a todo un Marqués de Sade,
para hacer sonrojar a las prostitutas del puerto,
para hacer que nos grite la gente por nuestros ecos,
para sacudir los muros de Jericó:
te voy a amar.
Para encender el infierno en tus ojos,
para hacer jurar por todos los truenos de Dios,
para hacer que tus pechos y todos los santos se alcen,
para hacer rogar y suplicar por nuestras manos:
te voy a amar.
Voy a amarte como nunca antes te han amado.
Te amaré más allá de lo que imaginaste en sueños.
Te amaré, te amaré.
Voy a amarte como nadie más se ha atrevido a hacerlo.
Te voy a amar tanto como me gustaría ser amado.
Te voy a amar, te voy a amar.
Para hacerla envejecer, que la noche se quede pálida,
para quemar hasta la luz del día
a base de pasión e incluso de locura.
Te voy a amar y te amaré con cariño.
Para hacernos ver y hacernos cerrar los ojos,
hacer que nuestros cuerpos sufran y mueran,
para hacer que nuestras almas vuelen al séptimo cielo
y pensar que estamos muertos teniendo sexo otra vez:
te voy a amar.
Voy a amarte como nunca antes te han amado.
Te amaré más allá de lo que imaginaste en sueños.
Te amaré, te amaré.
Voy a amarte como nadie más se ha atrevido a hacerlo.
"Te sirves de un espejo para ver tu rostro; te sirves del arte para ver tu alma." George Bernard Show
Podemos vivir sin un mínimo conocimiento del arte.
En la serie de Ally McBeal cantaba Vonda Shepard un "Starry, Starry night" que nunca me molesté en comprender porque su melodía me despistaba lo suficiente.
Hoy escuché en Saber y Ganar el comienzo de la canción en la voz de su autor, Don McLean.
Incliné la cabeza a un lado como suele hacer mi compañero perro mientras digo piruletas de corazón fresa pero se me hizo tarde en ese momento para más y salí corriendo a trabajar. Busqué en el móvil la canción para escuchar con atención y sonido aceptable por bluetooth mientras conducía en el calor del vehículo y pude sentir el profundo cariño en la voz del cantante. El amor de una persona por otra que no conoció físicamente sino a través de su alma.
Ese es el medio de comunicación natural del amor.
Mis lágrimas asomaron primero y corrieron luego. No pude detenerlas -no tengo fuerzas- a pesar de la situación, de los otros coches y los peatones. Solo sentía amabilidad en su voz y pena por un hombre que nunca fue comprendido. Una persona llena de amor no correspondido. Cuántos de nosotros sin ser mejores ni peores que él pasamos por situaciones similares a lo largo de nuestra vida. Cuántos compartimos sentimientos similares sin talento para expresarlos. Mi re-interpretación de esa canción maravillosa:
Pinta tu paleta azul y gris la noche estrellada. Observas un día de verano con la misma claridad con que ven tus ojos la oscuridad de mi alma. Esbozas árboles y narcisos contra sombras en las colinas. Plasmas la brisa y el viento gélido con colores nevados sobre un suelo de lino. Ahora entiendo lo que intentabas decirme y cómo sufriste para seguir en este mundo de locos y cómo trataste de liberarlos. Pero no quisieron escucharte o no supieron cómo. Tal vez ahora lo harían. Nubes rizadas entre brumas violeta sobre una noche estrellada y flores inflamadas de intenso fulgor se reflejan en los ojos claros y azulados de Vincent. Colores cambiando de matiz, campos matutinos de granos dorados, rostros arrugados con trazos de dolor que suaviza la amorosa mano del artista. Ahora entiendo lo que intentabas decirme y cómo sufriste para seguir en este mundo de locos y cómo trataste de liberarlos. Pero no quisieron escucharte o no supieron cómo. Tal vez lo harían ahora. Aún siendo incapaces de apreciarte tu amor era verdadero. Y cuando se extinguió toda esperanza en tu interior, aquella noche repleta de estrellas, te quitaste la vida arrebatado de amor. Podría haberte dicho Vincent que este mundo nunca fue para alguien tan radiante y hermoso como tú. Esa noche de estrellas titilantes quedaron los retratos colgando en pasillos deshabitados y, en esas paredes sin nombre, cabezas sin enmarcar con ojos que observan el mundo y no pueden olvidar. Te cruzaste con extraños, marginados vestidos con harapos y tu humanidad quedó herida viendo sangrar la rosa, aplastada y rota con su espina de plata, tendida sobre nieve virgen. Ahora creo saber lo que intentabas decirme y cómo sufriste por tu lucidez y cómo trataste de liberarlos. No te escucharon y aún siguen sin enterarse. Tal vez nunca lo harán.
NOTA: 13/04/2019 Hoy he visto Nanette. Un monólogo de Hannah Gadsby. En este monólogo desmonta mi reinterpretación de la canción Vincent. Qué mierda de vida.
"ser únicamente quien eres en un mundo que día y noche hace cuanto puede para que seas alguien distinto implica luchar -y nunca dejar de luchar- la batalla más difícil que puede afrontar cualquier ser humano." E.E.Cummings
Gracias amiga virtual pero real y compañera de blog de blogger.
Me has regalado este libro de James Rhodes y cuando lo he visto, para serte sincero he pensado: (Oh, vaya. Ha gastado dinero en un libro horrible que no voy a leer.) Soy visual, olfativo, táctil y auditivo antes que inteligente y no piqué el anzuelo.
Ver la cara de este hombre me produjo una sensación chunga. Lo dejé encima de una cama plegada de ikea. Pobre. Es un sofá-cama que no hay culo, espalda ni piernas que lo soporten. Cada vez que entraba y salía de la habitación el tipo me estaba mirando. Y me dijo de pronto: -Psssch! Eh tú! ¿De veras eres tan burro como para no leer ni una palabra?. - De pronto leí: "Locura". Memorias de música (rollo) medicina (rollo) y locura (¡Tachaaan!) ¿Loco? ¿Quizá loco como yo?. -Déjame en paz. - Le contesté. - Eres un libro. Y das una postal con tu cara en el libro. Drogas, alcohol ... y creído de ti mismo ¿no? -No es una postal. Pero ya veo lo limitado que andas de imaginación. Tus prejuicios tienen encarcelado a tu cerebro. Apestan a rancio. Adiós. Que te vaya bien. - Eso me ha dolido. Otro cerdo machito que además se atreve a criticarme. La conversación terminó ahí. Me dejó con la palabra en la boca el chaval. Con desprecio saqué la postal. No lo era. Dice que le gusta España y agradece el afecto recibido en esta tierra. Mmmm. Mierda.
A ver qué dice la tira decorativa verde de famosos que han leído el libro. Elvira Lindo, Javier Cámara, Lorenzo Silva (ese ni me suena), Trueba. No me gustan sus valoraciones. Enric González psché y Rosa Montero si: "Se puede aprender, aunque vengas con las heridas más crueles. Rhodes nos recuerda que siempre hay futuro."
Mira. Todavía no he leído más que un poco. Ya se andan saltando las lágrimas con el librito de los huevos so crabrona.
No sé a qué velocidad pordré verlo porque no ando muy fuerte de moral. Pero ya sabes que en esto tengo un imán y siempre quiero saber lo que ha pasado, cómo lo superaron, personas que de veras han sufrido abuso sexual. Quiero decir que ya no considero lo mío como tal. Está claro que de alguna forma me afectó, porque mis experiencias respecto al sexo -que aún no existían- comenzaron por mal camino y porque mi imaginación cambió de vía por desgracia. A una vía muerta. O más bien una vía que acababa en los acantilados... no lo sé. Digo mi imaginación pero también muchos de mis actos y formas de sentir hacia los hombres que ya estaban al parecer condicionadas por el sindrome autista de alto funcionamiento de los cojones que me tocó en la lotería de neurodiversidad. Por eso digo que la imaginación se chafó y el talento que pudo haberse desarrollado se perdió porque los padres de antes eran como eran. Si tu madre te desea muerto antes de empezar a vivir es normal que uno desee estar muerto después de vivir.
Pero como digo, al lado de brutales agresiones lo mío fue un germen, una bacteria. El problema es que yo soy obsesivo y eso junto con una imaginación sin salida, desbordada por dentro y un aislamiento buscado que me concedía tiempo extra, y no estudiar nunca que también me daba tiempo extra, y que el tiempo para mí era preciso dedicarlo a lo que me interesaba exactamente mientras que todo lo demás importaba una puta mierda, excepto mi cariño por los animales, por las personas pequeñas y los electrones, la música y los mecanismos, las cosas que dan vueltas y se repiten como un mantra tibetano, los imanes y observar a otras personas, sus actos y sus cosas, pues... ya no sé por donde iba, espera...
ah, si. Creo que quería decir que lo mío no fue abuso sexual. Que yo mismo me masacré sin quererlo.
Y ya está. Esta es mi carta de agradecimiento hasta el minuto 12:31 del día de hoy. Gracias por acercarme de la mano a personas tan interesantes. Lo que es por mí, nunca hubiera sucedido.
29-04-2018 17:03 Alcanzo la página 23. Dice: "De pequeño me pasaron cosas, me hicieron cosas que me llevaron a gestionar mi vida desde una posición según la cual yo, y solo yo, soy culpable de todo lo que desprecio de mi interior. Era evidente que una persona solo podía hacerme cosas así si yo ya era intrínsecamente malo a nivel celular. Y todo el conocimiento, la comprensión y la amabilidad del mundo no bastarán para cambiar, jamás, el hecho de que esa es mi verdad. Que siempre lo ha sido. Que siempre lo será. -- Preguntádselo a cualquiera a quien hayan violado. Si dicen otra cosa, mienten."Amiga. Tú lo sabes mejor que yo. No voy a añadir nada. Esta comentado por ti y dicho por mi numerosas ocasiones, pero la brutal diferencia en comparación a lo vivido por James es tan apabullante que me hace sentir vergüenza y mentiroso. Y odio la mentira. Encima tengo la sensación (extraña) de que escribo imitando su estilo y forma de explicarse.
30-04-2018 8:30 Anoche imaginé esto para comenzar el sueño: Una sala de conciertos vacía de gente pero llena con un deslumbrante piano de cola. Paso los dedos sobre el fulgor pulido de sus teclas. Hago sonar algunas notas. No puedo evitar hacerlo cuando estoy cerca de uno. Antiguamente, en mis sueños, sabía tocarlo. Uno de los sueños más bellos e intensos de felicidad en mi vida. De pronto entra este hombre y le digo: "Hello, James Edward Rhodes." y responde "Hola". Miro su barba y su extraña camiseta. Bajo la vista al suelo junto a sus pies. El tiempo se detiene. Mil cosas pasan por mi cabeza (su vida y sufrimiento) pero no logro articular las palabras y nada sale por mi boca. El tampoco dice nada. Su mirada sabe casi más que yo mismo. Su cuerpo hace un breve ademán, como si fuera a saludarme. Me retiro un paso atrás. El toma asiento junto al piano y comienza a interpretar Waldstein, una de mis piezas favoritas. Fin de la ilusión y mis lágrimas corren libres y estúpidas sobre la almohada. La última estocada de otro día abre la puerta al hijo de la noche.
10-05-2018 15:09 Tengo en mi navegador un marcador de un blog que no suelo leer. Lo tengo por si un día me golpeo tan fuerte la cabeza como para recuperar una fe olvidada. Dice: "La vida es bella". Y cada vez que abro el navegador lo leo. Y me repatea. La vida no es bella: es un infierno lleno de mierda. Todo apesta. Pág. 105 del libro: "El egoísmo de las víctimas es lo que más cuesta tolerar y tratar con compasión. Somos imbéciles. Es prácticamente imposible querernos. Azuzamos y azuzamos hasta conseguir al fin lo que queremos: más victimismo. A veces, mi capacidad de aguantar y desear el dolor es infinita, un pozo sin fondo de autodestrucción, y siento una emoción perversa al buscar más y más." Por suerte yo no he sido violado de niño durante cinco años por un hombre 30/40 años mayor de manera dolorosa, secreta y agresiva una y otra vez. Gracias a la Luciérnaga de este blog y a James Rhodes por regalarme esta herramienta del ánimo:
El señor Grigory Sokolov , tildado por su conducta de autista, otra vez en sentido negativo, un completo desconocido para mi hasta ayer, demuestra que solo por escucharle esta pieza, las personas merecen siempre una segunda oportunidad. Su nombre ruso es Григорий Соколов. Qué bonitos símbolos ...
12-05-2018 15:56 Pág. 115: "En cuanto empiezas a hablar ya la has cagado. Los agresores que te obligaban a guardar silencio tenían toda la razón. No lo puedes volver a tapar. Es como sajar un forúnculo, con la diferencia de que lo que sale es un chorro aparentemente interminable de pus, bilis y residuos tóxicos que no disminuye ni decrece, sino cuya intensidad y volumen aumentan hasta que te estás ahogando en él como un hijo de puta."
13-05-2018 15:53 Pág. 121: Ahí va una pista o señal de peligro sobre cómo se producen contagios de enfermedades mentales a través de la internet: "Y hallé el glorioso y desbocado mundo de los foros cibernéticos.[...] En una de esas páginas la gente hablaba de los cortes autoinfiligidos. [...] Son casi una pandemia en el Reino Unido [...] En vez de recurrir a las tapas y las siestas [...] En esta actividad están presentes todos los elementos que dan «seguridad» y que confieren tanto atractivo a las drogas ilegales (el ritual, el control del pensamiento, el portazo a todo sentimiento, el aislamiento, la vía de escape, la rabia general y las ganas de «que el mundo se vaya a tomar por culo») y añade una dosis visceral de desprecio por uno mismo, [...] mayor control, [...] y la maravillosa sensación de poder gritarle al mundo cuánto dolor sientes sin tener que decirlo en voz alta."
Coincido plenamente con la definición de J.E. Rhodes sobre los foros de internet "Pozos anónimos llenos de textos monótonos que se hacían pasar por un medio de ayuda, pero que no eran más que una excusa para que cada uno le vomitase al mundo sus diversas neurosis, perversiones, fetiches y manías, con la esperanza de dejar de sentirse «siempre solo» y, posiblemente, dar con alguien que estuviera peor."
"The aim of art is to represent not the outward appearance of things, but their inward significance" Aristotle.
Track of time.Anna von Hausswolff You keep.................................Guardas Troubles in your mind....................problemas en tu cabeza And you keep them there all the time.....y los guardas ahí todo el tiempo And you won't share them apart...........y no los dejarás para compartirlos 'Cos of your broken heart................por culpa de tu corazón roto. You keep losing your time................Sigues perdiendo tu tiempo, You keep losing your time................Sigues perdiendo tu tiempo. Hope.....................................La esperanza Is a pearl that you share................es una perla que compartes. You share it all the time................La compartes todo el tiempo With people all around...................con todos los que te rodean And you can't seem to find...............y parece que no puedes encontrar Oh time..................................tiempo. And you can't seem to find time..........Y parece que no puedes encontrar tiempo And you lose it all the time.............y lo pierdes todo el tiempo. You can't keep tracking your time........No puedes controlar tu tiempo. You lose it all the time.................Lo pierdes todo el tiempo. You lose it all the time.................Lo pierdes todo el tiempo. You lose it all the time.................Pierdes todo el tiempo The track of time........................el control del tiempo. Hope.....................................La esperanza Is a pearl that i share..................es una perla que comparto. I share it with you......................La comparto contigo. It's a pearl that I share................Es una perla que comparto. I share it with you......................La comparto contigo. All the time.............................Todo el tiempo I share it with you......................la comparto contigo. All the time.............................Todo el tiempo. So i lose my track of time...............Y así pierdo mi control del tiempo. I can't keep tracking my time............No puedo controlar mi tiempo. I lose it................................Lo pierdo All the time.............................todo el tiempo. I lose it all the time...................Lo pierdo todo el tiempo. I lose it all the time...................Lo pierdo todo el tiempo. I lose it all the time...................Pierdo todo el tiempo The track of time........................el control del tiempo. ---------------------------------------------------------------------------
Hay personas que comparten su tiempo con los demás. Hay quienes llaman a esas personas "hadas". Hay personas como mariposas cuyas alas fueron prestadas. Hay personas que comparten su esperanza en vez de sus problemas y esas personas son como hadas, aladas o sin ellas, son gente que merece la pena tener cerca.
Hay personas que comparten sus problemas con quienes viven al rededor. Comparten su dolor en la esfera perdida del tiempo. Dan vueltas sin parar porque la noria no tiene fin. Como borricos giran las agujas del reloj en torno a un círculo negro de llantos y miserias. Pierden el control de su cuerpo, del tiempo, del amor ... y queman sus alas de mariposa detras de la luz que quiere devolverles el control.
Hay personas como tú que no merecen ningún dolor. Compartes esperanza y ese es tu color.
Por eso quiero dedicarte esta canción. Entendí mal. En la primera vez que dice "Esperanza", inconscientemente lo sustituí por dolor. Egoístamente, como siempre, me vi reflejado repartiendo pesadillas en torno a mi. Pero no habla de gente como yo, sino de gente como tú, que guarda sus problemas y comparte su esperanza a tal punto, que pierde el íntimo control de su propio tiempo: su vida. Por suerte habla de personas como tú, que ayudan a gente como yo.
Por suerte para mi, que dispongo de esperanza por personas como las que me rodean y entre ellas también cuentas tú.
"El objetivo del arte no es representar la apariencia exterior de las cosas sino su significado interior." Aristóteles
"Es terrible vivir en una época en que la palabra sentimiento se asocia con sentimentalismo. Sin embargo, deberá llegar un día en que se reconocerá la afectividad como el sentimiento más grande y se rechazará el dominio del intelecto" Romain Gary
Me dice: "papi, ¿puedo enseñarte un vídeo?" y le digo que sí. Me acaba de sacar de una búsqueda web de horas, para localizar el origen del nombre Araceli a través de la virgen de importación "Aracoeli". Estaba con esa tal virgen y entre algunos bandoleros desde verídicos a novelescos, pero la búsqueda no ha dado el fruto esperado y termina con la interrupción de mi hija. Este vídeo:
Y sin llegar a entender exactamente la letra, se me llenan los ojos de lágrimas retenidas.
ELEGIMOS sentir, que significa mucho. Elegiste ver esa película y llorar. Yo escuché: "parece que no sientes nada. Ni ríes ni lloras, estás ahí, como una estatua." Cuánto me dolieron estas palabras nunca te lo dije nunca lo sabrás. Demasiados "no sientes nada" - "te quedas mirando y no das consuelo" No sé quejarme de este tipo de dolor porque pienso que lo merezco. Y no quiero ser el hombre que nunca se impresiona. Ya he escuchado estas cosas antes bajo mil variantes. Culpo a la felicidad química de la medicación y me la retiro. A lo burro. Sin psiquiatras. Yo elijo como tú, sentir. Igual de bien, igual de mal: como antes.
Ya lo había decidido y por eso lloro ahora, a destiempo para que no lo veas, pa fuera y pa mis adentros, porque no te quiero hacer ver este dolor que escapa a tu comprensión.
Pero el miedo es un gran enemigo. Si se llora sin saber porqué, si se agrede sin control ni porqué y el vacío se extiende de nuevo a tus pies.
Como en esta canción, yo no entendía que podía haber otros culpables. Como cantan "Los Monomes", un niño traicionado por sus padres olvidado dejado de cuidar abortado aborrecido a ratos y amado por momentos. Ellos se ponen en el lugar de la víctima, como debe ser, y dicen a los que se encuentran perdidos que pidan ayuda antes de hacer daño.
El chico ve pasar los días tras un ventanal cuando no tiene ganas de más. Desde ahí una amplia vista de edificios apretados cubren el suelo para ser ciudad. Una gran vista angular de 180. Demasiada ciudad incluso decorándola con un trozo de catedral perdida al fondo. La gente opina: "Qué buenas vistas" y él: "Qué horrible vista".
La auténtica naturaleza es casi siempre hermosa y la naturaleza humana es generalmente horrible. Si nieva observa los copos cubrir cada tejado. Ve cómo las nubes traen a veces lluvia o tormenta. Espera los rayos si se dan y escucha contando los segundos entre trueno y luz. Otros días solo cae agua y brillos torpes barnizan las tejas. Hoy hay fiestas y sus compañeros juegan a fútbol contra otros chicos de su mismo colegio. A él no le gustó nunca y nunca supo porqué. Los ve disfrutar tensos deseando gritar gol y reconoce a algunos más animando al rededor de la cancha. Siente que quiere animar también, y gritar a lo loco, y correr y jugar aunque sea un desastre. Siente que quiere ser uno más pero no tiene ni fuerzas ni ganas de intentarlo.
Que quiere ser sin saber cómo.
Ver la vida tras un ventanal no te enseña nada y decides de forma equivocada cuando no piensas y la soledad confunde toda la realidad por completo. El chico disparó los perdigones con la escopeta del hermano queriendo ayudar a los compañeros a ganar su partido. Tal como le vio hacer a él. Como aprendió. Con precisión telescópica. Disparó contra los chicos del otro equipo creyendo que no hacía daño. Que solo distraía. "A esta distancia no hace gran cosa" dijo su hermano disparando a los perros que pasaban. Y así mató los sueños que faltaban por llegar. Dejó de ser especial para convertirse en el loco "asesino" fallido del séptimo C. Porque todo se supo. Porque los niños -a veces- no saben callar las verdades. A cambio recibió golpes insultos y collejas. "¡¡Loco!!" "¡¡ESTAS LOCO!!" Recibió los golpes sabiéndose culpable agachando la cabeza sabiéndose loco culpable solo loco perturbado debería ser encerrado en un reformatorio. Empujones insultos loco escupitajos más tortas abucheos en grupo ante la mirada consentida de los adultos pobre loco se lo merece. No hubo lágrimas para llorar entonces. Ya su padre había soltado todo agua y todo insulto: "Loco, ¡¡qué vergüenza nos has hecho pasar!! PLAS" - las tortas no duelen, padre. Los insultos de loco, repetidos innumerables veces a lo largo de la vida sí duelen. "¿Cómo has podido hacerle esto a tu padre?" - Preguntaba la madre con voz reprobatoria y ahogada por el llanto, preocupada por su propia felicidad: el goce de su marido. Esta vez permitió golpes e insultos merecidos.
"¿Cómo se te ocurre disparar contra los compañeros? ¡¡Yo solo disparaba a los perros y las bolsas de deporte!!" - Se quejaba el hermano que le enseñó a jugar con sus sexos sin barba, que enseñó a usar pólvora y cerillas y petardos contra las chicas y las hormigas y cosas peores ... mientras el chico en otro despiste prendía fuego a la casa con una cerilla mal apagada... Uno, pirómano ingenuo y tonto. El otro, un maestro del mal a la sombra: libre e inocente hasta el final. Hoy todo es mentira e invención de un desequilibrado.
Los recuerdos, los malos recuerdos, hay que cerrarlos en una caja. Si Pandora pone un puesto en el rastro, pienso comprar una bien grande.
"¿Porqué has dejado la medicación? Estabas mejor, se te veía más tranquilo."
"La culpa es quizá la compañera más dolorosa de la muerte." Coco Chanel
"Un día normal, todo parece ir bien. Un niño de 13 años, con una pistola en la mano, se fue a clase diciendo adiós, sin saber que ahora no hay vuelta atrás.
Todo lo que le dieron se lo llevará sin importarle siquiera; otros hay a los que culpar. Entonces dispara a una pobre chica, que llegaba tarde. Ella se cae y sangra, sin tiempo, sin tiempo para huir. No lo entiendes, no lo entiendes. Cuando te llevas una vida, te llevas la mía. No lo entiendes, no lo entiendes.
Lo que criamos con paciencia y amor, ha caído en pedazos."
...el sentimiento de dolor, nunca lo sentí antes, sé que no es fácil, que no hay una cura. Deja de apartar la mirada, deja de dar vueltas, el silencio y la violencia harán que te des la vuelta.
No lo entiendes... Un día normal, todo parece ir bien, un niño de 13 años, traicionado por su padre.
Un niño de 13 años, con una pistola en la mano, se fue a clase diciendo adiós, sin saber que ahora no hay vuelta atrás.
Estoy llenando mi tiempo con mensajes de esperanza, estoy llenando mi tiempo con pensamientos de amor.
