Niños en el bus

Sarah Lehrer - Tala Madani, Stained Glas

Al bus suben por igual todo tipo de gente.

Mentira. Me ha costado no corregir eso pero he tendio (mierda, ¡ venga ya ! ¿ siempre del revés ?) pero he te-ni-do que corregirlo porque sino ... ¿ cómo vas a saber -tu-que-me-lees- lo que pensaba ?

Al bus suben más muejres ... qué confuso ... ¿ del género femenino ? ... más ellas que elles, menos tipos que tipas, en fin.

Y yo voy en bus al trabajo. Tengo trabajo.

Y ella me acompaña a veces. Muchas de último. Todos los días desde que empezó a hacer tanto frio.

Subieron un padre y su hija pequeñita. De raza blanca él y ella no. Pequeña quiere decir menos de 5 años. La niña giró su cuerpo sobre el padre. Nos miró. La sonreí. Se sonrió. Puse caras tontas. Sonrió más. La saludé con la mano. Con los dedos extendidos mientras la movía de un lado a otro en corto recorrido. Y dijo:

—Papá ese señor ... —pero su papá no la hacía caso porque lo dijo sin claridad, sin fuerza, sin nada que llamase la atención— ... me dice adiós ... —y después me saludó con sus cindo ceditos extendidos con un movimiento corto a un lado. Y al otro. E insistió

—Papá ese señor ...

El bus llegaba y llegó a su parada. Quizá sea lo único que centre la atención de un papá en según qué momento.

Me bajé del bus y la vi correr con esos modos de los mini seres y al padre detrás de ella.

Cuando al mediodía volví a casa ella dijo:

—Te voy a decir algo y no te parezca mal.

No recuerdo mi respuesta.

—Tal como están las cosas hoy en día es mejor que no vuelvas a saludar a ningún niño o bebé, ni les digas nada, ni te quedes mirándoles. Cualquier día te puedes encontrar con una mala reacción ... bla, bla, bla.

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Sé que es un consejo. Por el bien de todos. 

Por mi bien. 

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Aún recuerdo aquel día cuando pidió no mirara a las-los niñas-os ni dijera "¡ son tan monas-os ... !" porque parezco un pervertido.

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Las cosas, hoy en día, deben estar muy mal.

Si uno debe perder la mirada en los ladrillos o el asfalto para que no le llamen pervertido. 

Si uno debe ignorar la ilusión, la sonrisa o el llanto infantil para protegerse de los insultos.

Si mi mirada es tan obscena ... ¿ no sería mejor ser mudo ?

Si mis palabras son tan sucias ... ¿ con ser ciego bastaría ?

Y puesto que la vida es asquerosa y puesto que mis actos son tan repugnantes ... ¿ morir ya mismo lo remediría todo ?

No sé las cosas pero, hoy en día, las gentes están muy mal.

Titulo de hombre

"¡ Hijo, enseña tu título de hombre !"

Durante un tiempo estuve llamando título a mi pene. Dídulo. Dildo. Quizá no estaba tan lejos.

De ser acertado. El nombre, quiero decir.

Hace un tiempo que rompí mis cosas. Las que creía que me gustaban de alguna forma.

Porque me comían el tiempo y no me dejaban ser ... ¿me absorbían todo el tiempo? 

Quizá no estaba tan ...  ¿ equivocado ? 

¿De verdad necesito meter un espacio antes o después de cada interrogación? 

(voy a corregir esto?)

Extraño cuantas extrañuras tengo en la cabeza. Todas a la vez y trabajando a su bola.

He dicho tiempo 4 veces. Va siendo momento de no repetirlo, al menos durante un.

Tenía cosas y las rompí. Las borré en un arrebato. 

Guardé esta web blog y la restauré en otro sitio muy parecido. Pero ya no tengo los vídeos.

Ya no tiene un historial con miles de visitas. Ni falta.

Nadie visita historias estúpidas. Ni las necesita pa' levantar el ánimo.

Al final ha sido un triste acierto borrar mis bobadas.

Un bobo es menos bobo si no hace, dice, escribe o representa por otros medios sus tonterías.

¿ Seré un psicópata ?

A los demás parece-les que no siento emociones.

Hubo una chica a quien gustaba yo y ella no me imaginaba fuera del mundo de los ordenadores.

Y quienes dicen que para hablarme es mejor con ceros y unos. O que no se entiende lo que digo cuando lo escribo por mensajería instantánea.

Hubo quien creía que yo era inteligente. Y que era un cobarde. 

Hasta quien me temió antes de conocerme opinó luego que era un puto mierda.

Y viejo me dicen. Y maricón. O anticuado. Y cabezón por  solo  ser más-menos rígido. 

Leal. Un tipo legal con las chicas. ¡ Claro  he estado con tantas ... !

Sigue habiendo personas como aquellas pero por suerte no necesito encontrar pareja así que puedo pasar de todo el mundo. O no.

Todos me dan igual. O quizá no.

Menos quienes son mi familia y la luciérnaga, la Carmen de Ibiza.

Puede haber alguien más aparte de este perro. O podría ser que no.

(tengo que salir, dejar esto, porque no hace frío y ella quiere que vayamos de paseo con perrete)

Ahora es domingo. El día siguiente.

Ja he tornat al combat però no he guanyat ni guanyaré mai.

Si esto es estar vivo no será "que venga Dios y lo vea" sino que vino y lo resucitó.

Criadas y Señoras

Buena película para mi gusto.

De los años 60 cuando mujeres negras iban a trabajar a casa de mujeres blancas. Señoras del estado de Mississippi con posibilidades como para pagarse una criada.

Han pasado 62 años desde entonces.

Se han superado con mucho todas esas situaciones en las que la señora ya no puede explotar ni humillar a su negra criada y las personas negras ya pueden campar a sus anchas. ¿No?

Dicen que no es correcto usar "personas de color" porque es un eufemismo insultante. Algo así como dar rodeos. Como si lo negro fuese algo malo y quisiéramos decorarlo.

Pero 62 años no parecen ser gran cosa. Opino que es más una cuestión de poder. El empleador siempre habla desde su púlpito a los siervos sin dar opción al diálogo porque primero debe abandonar las alturas y es arriesgado bajar e igualarse. No somos iguales.

Algunos aprovecharán esa posición de poder para olvidar el respeto y dejarse llevar por bajos instintos. El maltrato repetido que propinan muchas veces las personas contratantes o sus mandos intermedios, estos delirando: soñándose herederos directos del gran poder. 

La historia no ha evolucionado a lo grande.

Mi esposa llegó a la residencia donde trabaja para cumplir con sus obligaciones y ponerse su modelito de currante: pantalones y casaca con una talla diferente (no vayas a sentirte cómoda).

De "camino" a "La obra" no tuvo que tocar el timbre porque en la puerta de acceso principal estaba una de las mandarinas, uno de esos mandos intermedios en aquella laberíntica residencia, conglomerado de cuatro casas unidas a base de obras a lo Pepe Gotera y Otilio.

La mandarina, limón o más bien fruto enmhoecido y amargado en su propio jugo, al ver que se dirigía hacia ella debió sentir que se le subían los vapores y se apresuró a cortar a la criada:

-Mmmm, ¡ Espera que ya te abro la otra puerta ! -la cerró apresurada y mi esposa se dispuso a esperar delante de la otra puerta, la del servicio.

Cada cual en su lugar. Es lo propio. Para qué una vida dedicada a los altares, poniendo flores a los muñecos que los habitan. Porqué  matar los pequeños placeres de la vida con el dolor del cilicio. Cómo alcanzar la excelencia en el trabajo si no eres una excelente pedorra que se abruma con la naturaleza de su cuerpo. Cómo mover la batuta para decir lo que está bien o mal si no le haces saber a tus criadas que están ahí para esto:

Para retirar sus escupitajos en el lavabo con todo su material biológico envuelto en alegres burbujas. Para degustar el olor de la sangre del periodo en la compresa abierta y a la vista. Para vaciar de la papelera la caca en el papel higiénico. Para darle con la plancha a una camiseta que no se ha lavado por ahorrar un poco y así hacer infusiones de sobaco ajeno. Para trenzar en un moño el tapón de pelos que han tupido el sumidero.

Resbalando sobre los restos de suciedad que embadurnan unos suelos para los que no se dispone del tiempo de fregado necesario. Arrastrando con la mopa un polvo que después se desprende inevitable haciendo cercos.

Metiendo las sobras de un día en un puré que habrán de comer al día siguiente. Descongelando alimentos que vuelven a congelar y descongelar en un ciclo sin fin. Rebañando lo que dejen en los platos los señoritos (¿ellos comen mejor?) para aprovecharlo y comerlo ellas, las numeradas de bajo rango, en sus cocinas. Y todo ello cantando las excelencias de su estupenda cocina. Quizá así se sugestionen y crean que una tortilla francesa puede ser un plato deslumbrante. Y al final lo es considerando las otras opciones.

El dinero.

Al final lo que más consideran es el dinero. Aportaciones de súbditos fieles al gran legado. Al gran engaño que solo busca engordar las arcas ahorrando en cada detalle. Robándole a la dignidad y al respeto ajeno hasta dejarlos más pelaos que un pollo: desplumado, destripado y listo para meterlo en la olla hasta sacarle el último jugo,  cuando ya no sepa a nada. Y después se harán con la carne que quede unas croquetas.

Al final no encontraremos nada de aquellas personas que entraron a formar parte de esa familia. Veremos gente deshumanizada que no siente ni padece tan siquiera por su propia vecina, puerta con puerta. Gente que enfermó y fue enviada a la habitación más retirara para no tener que afrontar su enfermedad y que con desagrado se topará con los mechones perdidos durante la quimioterapia.

Encontraremos inquilinas que abandonaron la residencia bajo la terrible y esclarecedora frase: "Me voy porque aquí no se encuentra Dios por ninguna parte." a lo que yo me pregunto porqué una capilla para rezar.

Qué necesitad de tener a Dios más cerca pero bien encerrado en una habitación si no es porque no guardan espacio para El en sus corazones.

La procesión va por dentro

—Tengo mucha imaginación.

—No. Imaginación tú, no tienes.—Jake es tajante cuando cree tener la razón pero Finn no está dispuesto a aceptarlo:

—Tengo una inmensa imaginación. Puedo inventarme la historia que quiera.

—Nope, nope. Mi imaginación si es poderosa. Y sobrenatural.

—Cuerpo elástico tienes, si. Imaginación elástica, no.

—Finn, lo que tú tienes en la cabeza son recuerdos de películas,  dibujos animados, música, fotos, cuadros ... algo de un libro que leíste ... una web que visitaste ... pero sobre todo películas. Intentas transformar eso en algo imaginario pero se te nota.

—¿Quién, lo nota?

—Yo, lo noto.—un silencio. Una falta de respuesta. Finn sale hacia su cuarto. Quiere mucho a ese chucho, su hermano adoptivo. Su amigo. 

—A ver Finn, cuéntame esa aventura que has imaginado.

—¡ SIII, ese es mi Jake !

—Ya, yaaa, dale.

—Pues verás. Había pensado juntar a algunos amigos nuestros para ir a explorar el extramundo.

—¡ Por el hijo de Chapulín ! ¡ Eso no es una aventura, es UN SUICIDIO !

—¿¡ No te atreves a una aventura extrema !? ¡ TE HAS HECHO MAYOR ! Hermano, dentro de poco te veo todo el día tumbado al sol a la puerta de casa.

—Ejem. ¿Cuándo salimos? Aviso a Arcoiris ... 

El grupo de amigos se formó en seguida animados por un Finn para quien la vida no había creado aún el desafío definitivo. Una de esas personas llenas de vitalidad y optimismo al punto de locura.

Eran unos 12. No me voy a poner a escribir nombres pero no faltaron Beemo, la vampira Marcelina (❤️), la princesa chicle ni la princesa grumos (❤️) por extraño que parezca.

No habían recorrido mucha distancia en el extramundo cuando de pronto les cayó encima una lluvia super-mega-ácida que ahogó aquella comitiva al  tiempo que corroía sus cuerpos. 

Durante un minuto escaso sufrieron de esa muerte espantosa.

Desde Ooo enviaron algunas batidas de búsqueda que jamás regresaron con vida para contarlo.

Una procesión de hormigas apareció en mi cocina. Las vaporicé con vinagre. Volvieron más pasados unos días. Tapé todos los huecos con cementillo plasticoso. Puse trampas dulces.

No he vuelto a ver hormigas en mi cocina.

Me pregunto si la procesión va por dentro.

Let no one know

Let no one know anything even if you are broken inside because no one is interested in you at all, least of all the pain that gushes from the bottom of your guts.

Nobody should know anything about your secret life, about your silent absence or your death so long announced.

Let no one know anything, because no one knows anything about how much you care and love the truth.

And always silence your cry. May it seem childish like so many. May it drown in the black pillow of the hostile night and be lost in the bloody dawn of each day: another day repeated.

Let no one know of your brother. Of what happened under the dirty sheet that hid his hand. Of the blind mother who saw you sweating as your young body was stolen: when guilt wasn't a sense and feeling wasn't even a sin.

And even if your mother opens her eyes and sees, may she know nothing of the son who changed from living to inanimate. From smiling to self-absorbed, from calm to violent, from normal to weird.

Always strange and suspicious, complicated, the son who was born seeing others with his eyes closed.

The daughter who died being above all a hindrance of bones by ancient and backward hunger.

A daughter who ate among blind men: blind men full of hands.

Let no one hear what you heard too close. So close that your ears burned because no one wants to hear you with personal truth, so sincere and direct.

Because no one will believe the remote dream of the minimal person you were nor will they want to exchange a devoted father for that vermin of the nightmare you lived.

Let no one know anything of why in your blood run devils that destroy and caress your mind.

It is that you cannot tell them of their terrible howls and teeth strung in sores as their sawed knives lick your rusty skin. From your temple flows silent pain to trembling, obfuscated fingers.

How are you going to explain to them that you're scared of people, that you're disgusted by toilets, to shake their hands with you or your arm being held, that you hate a colour or a smell, and can't stand that taste or the touch of your clothes or that secret, sensitive heart fibre of your wounds?

Let no one know anything even if you are broken inside because no one is interested in you at all, least of all the pain that gushes from the bottom of your guts.

Don't let it show - Alan Parsons Project (I Robot)

Si se está haciendo difícil afrontar cada día,

.............................If it's getting harder to face every day,

no lo demuestres, no lo demuestres.

.............................Don't let it show, don't let it show.

Aunque sea duro aceptar lo que dicen,

.............................Though it's getting harder to take what they say,

déjalo pasar, déjalo pasar...

.............................Just let it go, just let it go...

Y si te duele cuando dicen mi nombre

.............................And if it hurts when they mention my name,

dí que no me conoces...

.............................Say you don't know me...

Y si te ayuda cuando dicen que tengo la culpa

.............................And if it helps when they say I'm to blame,

dí que no te pertenezco

.............................Say you don't own me...

Incluso si es la salida más fácil

.............................Even if it's taking the easy way out,

guárdalo dentro de tí.

.............................Keep it inside of you.

No te rindas

.............................Don't give in.

No les digas nada.

.............................Don't tell them anything.

No dejes que,

.............................Don't let it,

No dejes que se sepa.

.............................Don't let it show.

Incluso aunque sepas que es incorrecto decirlo,

.............................Even though you know it's the wrong thing to say,

di que no te importa, di que no te importa.

.............................Say you don't care, say you don't care.

Incluso si quieres creer que hay una solución,

.............................Even if you want to believe there's a way,

No estaré allí... No estaré allí...

.............................I won't be there...I won't be there...

Pero si sonries cuando dicen mi nombre,

.............................But if you smile when they mention my name,

Nunca te conocerán

.............................They'll never know you.

Y si te ries cuando dicen que tengo la culpa,

.............................And if you laugh when they say I'm to blame,

Nunca les pertenecerás

.............................They'll never own you.

Incluso si sientes que no tienes nada que esconder,

.............................Even if you feel you've got nothing to hide,

guardalo dentro de tí.

.............................Keep it inside of you.

No te rindas

.............................Don't give in,

No les digas nada.

.............................Don't tell them anything.

No dejes que,

.............................Don't let it-

no dejes que se sepa.

.............................Don't let it show.

Wolf love

Todas las fotografias son de Laura Makabresku

Every night the wolf sets out after the brief footsteps of his beautiful elusive prey, sniffing every corner, leaving silken threads woven by an ancestrally revealed desire. He runs stealthy and cunning by nature, each movement like a small leap, imperceptible but clear, along the path of infinite delirium that runs through every limb of his body, sinewy and strong.

He can feel her daily and indispensable presence so close to him from wanting her so much, from dreaming of her amidst so much struggle and so many epic nightmares. The black wolf can perceive in its muzzle the stubborn vibrations of light footsteps, tender as fantasies on an exquisite palate, swift and dancing among the terrified grasses, the fawn's paws.

The soft deer comes out between the millennial fear and the sharp blade of the inevitable twilight. It thinks it is safe with less light and less horizon, with less curious eyes and less smells, with less sounds without concert among so many illusory incisive and at the same time so close and authentic.

The crow caws in the daytime but saves its crooked and arched beak for the snowy garment of the fairies during the angelus. It awaits, master of time and with patience, the unpostponable future of the blood flowing down to the last drop of that small and unarmed capture that progresses unnoticed through bushes and brushwood without its mother's knowledge. It will surely keep for itself the remains of the putrid game and then the dried skins and then the clean bones that no one wants.

Nature lies already dead with ochre leaves and dried petals on old sheets of paper, in jars sealed by withered cork.

The wolf's eyes see the creature near. The tiny deer knows how his faithful archer turns that sharp ears. He fires his crossbow and leaps the piece in a breath against the last remaining light of dusk. The fawn stares quietly between the deepening stars of the devoted wolf. He caresses his beloved's belly with the cool, cheeky kiss of his muzzle and she wants to be set on fire with love from her hip to the deepest recesses of the nest. And he slowly nails her tooth of love with all his affection because she accepts him in a unique and feminine trembling. And both shake intensely and passionately to the rhythm of the only heartbeat. Frenzied, they intertwine their black fur vigorously against those brittle, pale, scratched and smooth paws.

What a vehement ecstasy unites us when we fall prey to instinct and how time unravels it, lurking, hidden among our strongest and densest fibres, those that, under the illusion, we believed to be eternal.

Волк любовника. (Wolf love)

El lobo y su cervatillo - foto de Laura Makabresku

Ruido. Mucho Ruido.

"Lejos de tanto ruido es cuanto vivo

como ser ciego de pasiones lentas,

sordo como brasa última

que tus manos nunca aprecian." 
Fermin RdT

En la luz azul de los coches de policía. En los puntiagudos faros ardientes que noctámbulos aguijonean la carretera. 

En un sol azotando de pronto sin piedad entre el suelo y una pared clara, a saltos de nube, rodeado y sobrecogido sólo me salvará cerrar los ojos, no mirar, no sentir dolor contra negrura luminosa.

En el penetrante pitido del bus que avisa de la entrada o salida de su rampa para personas en sillas de ruedas, chirriantes pitidos de peligro, agresivo aviso de normativa pública.

Nunca para el ruido.

Al calentar en microondas o hacer el café, al aspirar del suelo los polvos echados a dormir, cambiando del pelo al ambiente la humedad con secador, al acondicionar el aire o moverlo  con aspavientos, la décima potencia de la termomix que empuja a saltar por la ventana: ¿qué debía hacer primero? 

Un currículum en láser, un chocar vasos y platos del lavavajillas al estante, la pelea entre cubiertos por ser lo más Top en su sección o el puf puf en la olla depresión. Salvaría la viuda alabadora por su revolcón en mi ropa limpiándola de pasión pero ...

... es mucho ruido.

Mejor que los gasóleos o las motos petardas de medio pelo o las hermanas mayores de mil caballos desbocados en su armadura sería, si lo fuese, el rodar los coches eléctricos por la calle. 

Sirenas  asesinas deambulantes abriendo las sienes al asfalto. Bomberos neurasténicos que incendian mi frente ya sofocada de por sí. Policías criminales pululando por entre mis mejores sueños. Bocinas traficadas de errores ajenos enjuiciados, sentenciados con insultos a tragar en ásperas cápsulas de metal. 

Siguen siendo ruido los jubileos del equipo que ganó la partida o esas otras manifestaciones de proclama por un mundo de oportunidades perdidas, mundo perdido de oportunidades informadas, nunca atendidas.

Los tac-tic del teclado, del reloj a cuarzo, al compás clic de mi ratón mientras suenan de fondo ventiladores en el ordenador leyendo a 7.800 revoluciones por minuto un CD de AC-DC en curso hacia las 7.200 del  tieso disco interno.

Ruido, tanto ruido que confundo la música con su estampido.

Los Pii-pirri-piiiii de pájaros cantores en celo sobre mi ventana a las 4 de la mañana y lo peor, el patrón espaciado en sus silbidos. Palomos que decoran con heces la ropa tendida y tórtolas e incluso mochuelos que se chillan de a tres en la distancia también codificando secuencias. Perros levantando el eco en otros perros acompasados en su estridente coro sinfónico. Gatos apasionados que parecen bebés llorando en armónicos calcados. Loros o periquitos enjaulados que deleitan repitiendo a sus personas de acogida lo estuchado. Mosquitos que buscan insistentes la sangre dulce de mi esposa olisqueando al paso esta oreja. Mi yorkshire matao a nerviosos ladridos.

Muchísimo ruido.

Patrones en formas, luces y sonidos que despiertan y fijan mi mente como una inyección de café oscuro cargada con adrenalina.

Palabras. Acusadoras broncas vecinales y llantos compartidos. Miles de palabras y frases repetidas sin origen ni destino.

Hablar y hablar hora tras hora sin necesidad como si hablar no fuera también una algarabía a lo comedido. Decir las mismas cosas por supuesta educación. Platicar de un tiempo mejor y otro peor que cada cual siente diferente mientras asiente con quien tiene enfrente y si le agrada miente o lo desmiente si no lo soporta a pesar de sentir igual ... qué distintos matices los del verano pero cuán afines a un infierno disimulado.

Lo que siempre es igual, el ruido. 

Ruido de ideas indirectas ocultas entre palabras suaves, conductas abyectas.

Ruido de mortero, de balas en siseo, reactores de altos vuelos, bombas enormes que derriban edificios enteros, muerte sin espacio en los cementerios, cuerpos pudriéndose en medio de una sociedad descompuesta.

Un mundo de ruido en el que algunos hicieron hueco profundo,  lo cubrieron de pluma, de aire aislado, perdido de senderos lógicos, de líquidos espesos, de un amor huraño entregado a poquitos sin que nadie sepa ni comprenda su sentimiento.

Lejos de tanto ruido es cuanto vivo
como ser ciego de pasiones lentas,
sordo como brasa última
que tus manos nunca aprecian.