"Me gustas cuando callas porque estás como ausente, y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca. Parece que los ojos se te hubieran volado y parece que un beso te cerrara la boca. Como todas las cosas están llenas de mi alma emerges de las cosas, llena del alma mía. Mariposa de sueño, te pareces a mi alma, y te pareces a la palabra melancolía. Me gustas cuando callas y estás como distante. Y estás como quejándote, mariposa en arrullo. Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza: déjame que me calle con el silencio tuyo. Déjame que te hable también con tu silencio claro como una lámpara, simple como un anillo. Eres como la noche, callada y constelada. Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo. Me gustas cuando callas porque estás como ausente. Distante y dolorosa como si hubieras muerto. Una palabra entonces, una sonrisa bastan. Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto." Neruda
No es fácil explicarlo y no quiero. Vuelvo a este vídeo y esta canción cuando ya duele el silencio para averiguar porqué callo. Nada. Nada en el mundo puede significar mucho más que sentir la belleza natural. Ninguna palabra hará vibrar nuestro cuerpo como en la tormenta. El valor de un "Te quiero" es irrisorio comparado con el calor de tu cuerpo silente junto a mi.
180 palabras por minuto. ¿Para qué? ¿De verdad es necesario ese discurso? Desde quienes tienen mucho que decir pero su verborrea suena hueco hastaquienes escuchan, observan y comunican sin abundar ni repetirse desde el denso fondo del pensamiento inteligente. Personas que hablan para engañar, mentir, ordenar y acallar o doblegar y dirigir, anular ... ... y terminar haciendo daño. Personas que no hablan, no engañan ni esperan mucho de nadie pero de pronto te sonríen e intuyes un tipo felicidad que suele pasar desapercibida.
¿Porqué fingir sobre lo que somos? Si me molesta estar rodeado de gente ... ¿Cómo no preferir antes todo lo que no está en las personas? ¿Cómo no encerrarse en uno mismo y apartar con la mano a los demás? ¿Cómo al mismo tiempo quererlos a todos distinguiendo a los buenos?
La frecuencia donde vibra mi visión no es la sintonía de la mayoría y mi voz ... ... mi voz en algún momento será como un susurro sobre el sonido del silencio. ¡Excepto cuando salga de mi voz algún berrido o un eco repetido de la tuya! (Vaya. Parecía que había quedado tan bonito...)
"Uno de los signos del paso de la juventud es el nacimiento de un sentimiento de compañerismo con otros seres humanos a la vez que encontramos nuestro lugar junto a ellos." Virginia Woolf
Imagino dos globos oculares humanos con su distancia y orientación natural flotando con luz en la casi nada y mirándome. Son dos pupilas azules las que siguen el juego contenido en sus continentes.
Los ojos son sensores, captan la luz. Ya. Pero ahí no está la mirada que se clava en los poemas.
"Tus ojos me desnudan lentamente. Poco a poco se va uniendo tu mirada en la desnudez que me transciende. Desnuda soy la más hermosa, porque tus pupilas me entregan la belleza. Soy para ti, para que juegues con mis dedos, para que respires el aire que respiro, para que la sangre se encabrite como un potro abandonado, para que surja el rojo de la guerra y entre los muertos te encuentres con mi pelo. [...]"
Pero sigo viendo esos ojos de oculista o de médico de la vista que no me dicen nada. Por si acaso, coloco ambos en unas cuencas oculares de calavera. La muerte tiene unos ojos horrorosos y su mirada ha pasado a ser tan expresiva como un carámbano. Visto el error añado toda la carne que falta con su piel y músculo, sus cejas y pestañas, color y nada de género. ¿Quién habló de género?
Resultado: Una mirada sin definir que tampoco dice gran cosa. Pongo dentro del tarro un cerebro y todo ello sobre un cuerpo y ya tengo todo el animal humano al completo ¿Veo algo en su mirada? No sé tú pero yo no veo nada. Ay, espera. ¡CHAS! la chispa adecuada: la vida. Un ser vivo que siente, mira curiosamente, se mueve, escucha ... ya va habiendo algo. Por aquí vamos cerca de la solución. Caliente, caliente.
Es decir. La mirada sirve para ver pero la carne es la que nos habla del ... ¿corazón? o de la mente que maneja vista y rostro.
Vamos a romper en pedazos las miradas. Dejemos de amar buscando las miradas. No quiero que me mires a los ojos.
Quiero que tu carne, tu ser al completo, llámalo como prefieras, me diga con pocos gestos y modo amable la forma en que me ama o me respeta o quiere molestarse en conocerme.
Quiéreme pues, si te apetece, sin esta mirada mía tan pobre, tan miope como torpe. Si lo deseas puedes apreciarme por cuanto soy pero desiste si esperas sentir en mis ojos el reflejo de mis afectos por ti. No será la forma de cariño que esperas y, sin embargo, con el tiempo necesario, quizá encuentres más de lo que cabría esperar.
Hoy me he visto de nuevo en la obligación de explicar las posibilidades de un aparato estúpido y evidente (y caro) ante un grupo en el que yo era el extraño. Me han preguntado porqué el botón de encendido tenía color rojo al apagarlo y he respondido: "No lo sé. Míralo en el manual." Me han pedido que dejara de bromear diciendo lo pillo que soy cuando no bromeaba. Lo han visto como una desfachatez impensable que no se puede decir. Alguien se ha acercado demasiado, me ha tomado fuerte del brazo y aunque me he quejado todavía nos ha arrimado más y ha dicho cosas que no recuerdo tratando conectar conmigo delante de su grupo. Hubiera podido decir detalles de su rostro si lo hubiera mirado. Si no me hubiera agarrado. Si no estuviera su cuerpo pegado al mío.
Dicen que los años de mi carné de identidad no están en mi físico. Dice Virginia Woolf que pasa la juventud al encontrar nuestro lugar entre los otros. Dicen y dicen.
Perdona mi silencio. Mi falta de visión. Perdona mi ausencia. Mi inexcusable actitud. Perdóname por ser una persona que no se sabe perdonar. Déjame solo, déjame en paz. Disfruta tu libertad. Yo ya no necesito más. Sin ti, ya no quiero nada más. Cierra pálidos sobre mis ojos estos párpados cansados. Y por último, borra todos tus recuerdos sobre mi ... ... y déjate volar.
"La suerte es magnífica, pero casi todo en la vida es trabajo duro." Iain Duncan Smith
El trébol de cuatro hojas. Uno de cada 10.000 presentan la mutación genética de las cuatro hojas. Aquí va una de las muchas tonterías que se pueden leer sobre algo tan natural: "... hay granjas en los Estados Unidos que se especializan en cultivar tréboles de cuatro folíolos, produciendo hasta 10.000 al día (envasados en plástico como encantos afortunados), alimentándolos con un ingrediente secreto genéticamente dirigido a las plantas para animar la aberración."
¿Aberración? Esta palabra se utiliza sin mayor trascendencia en biología. "Acción, comportamiento o producto que se aparta claramente de lo que se considera normal, natural, correcto o lícito."
Pues no sé. "Psché" (como dice Mortadelo). Sin ser yo ningún genio de la ciencia y en particular de la genética, ignorante y por eso atrevido, digo que de no ser por las aberraciones en las primeras células que poblaron la tierra, no hubieran habido tal variedad de especies hermanas. La naturaleza siempre está probando nuevas posibilidades. Todo es cambio, mutación ... y lo que funciona se queda, perfecciona y amplía y lo que no ... pues no tiene éxito. Ahí está la cuestión. Con los humanos puede ser diferente gracias a la inteligencia. TREBOL. TREBOL. TREBOL. TREBOL DE CUATRO HOJAS. Ese era el tema. Sui, sui, sui. Pues qué me pasa. Hace muchos años tuve ocurrencia y oportunidad de buscar ese trébol que daba suerte en la finca de trabajo de mi cuñado. En un área no muy extensa, empleando más tiempo del que muchos considerarían soportable, encontré la famosa hierba con 4 folíolos. F-O-L-I-O-L-O-S. Folíolos. Jé, qué bonita palabra. Entré en la casa y fui a la cocina, donde se hacía la vida social. Allí estaban junto a la mesa camilla mi suegro con el periódico y mi cuñado fumando. Ni que decir tiene que para mi era preferible el salón. Sofá para mi solo, "latere quietem" y moscas, también para mi.
-¡He encontrado un trébol de 4 hojas! - Lo puse junto a mi cara. Detrás de un trébol especial que daba vueltas había una sonrisa también singular. Miraron. No se inmutaron. Mi cuñado sacudió la ceniza que crecía en el extremo de su cigarro Ducados, olor apestoso. Mi suegro bajó la mirada hacia el periódico y encogiendo los hombros dijo: -Esos se encuentran a patadas ahí fuera. -De estos no. Tiene cuatro hojas. Mira. - Se lo acerqué para que lo viera, ya sin sonrisa, como una persona normal, no sé, creo. La gente no siempre entiende lo que digo, pero creo que esto no ... en fin. Lo miró por encima de sus gafas de cercanías (ahora caigo que no lo vio) y añadió entre divertido y alterado para que se lo quitara de delante de una vez: -¡Que sí! ¡!Que ya lo sé! ¡Que de esos hay todos los que quieras! - Mi cuñado ya tuvo que intervenir y se puso a discutir con su padre, momento que utilicé para evadirme al salón. A este hombre, al padre, siempre le he querido un montón y más, si cabe, en momentos así. Khalil Gibrán. "El loco" y "El profeta". Esos libros lo llevé para tener algo que leer y pensar en lo leído. Me gustan las verdades profundas o creer por lo menos que son verdades intensas e importantes. Las más importantes de la vida. A veces con estas lecturas pequeñas te das cuenta de tus propios errores.
En el libro, "El loco" concretamente, página 103, "Una brizna de hierba", metí ese trébol. Dice: "Una brizna de hierba dijo a una hoja caída de un árbol en otoño: -¡Cuánto ruido haces al caer! Espantas todos mis sueños de invierno. - La hoja replicó indignada: -¡Tú, nacida en lo bajo y habitante de lo bajo, eres insignificante e incapaz de cantar! ¡Tú no vives en las alturas y no puedes reconocer el sonido de una canción! La hoja de otoño cayó en tierra y se durmió. Y cuando llegó la primavera despertó nuevamente de su sueño y era una brizna de hierba. Y cuando llegó el otoño, y fue presa de su sueño invernal, flotando en el aire empezaron a caerle las hojas encima. Murmuró para sí misma: -¡Oh, estas hojas de otoño! ¡Hacen tanto ruido! ¡Espantan todos mis sueños de invierno!"
Vale. No sé si alcanzo a entenderlo. Pero quiero pensar que somos un ser Total que necesita cada unidad para que esa suma sea más valiosa que grande. Que nos debemos unos a los otros. Ya. Filosofía barata de entreactos: STOP. ¿A qué viene entonces el trébol?
El trébol de cuatro folíolos está ahí entre los demás. Solo quiere hacer su vida con ellos. No busca ser descubierto ni diagnosticado como aberración genética. Quiere saber porqué siente el sol, el agua y la brisa con una energía, un sabor y una fuerza inusitada que le llena desde la raíz cubriendo cada célula de un entusiasmo capaz de colapsar su ser en ocasiones. No pide más y sin embargo quiere entregarse por completo. ¿Porqué yo veo un trébol así entre cientos distintos? Se me da especialmente bien ubicar a Wally en cualquier escenario pero esto es como buscar a Wally sonriendo en un dibujo donde todos fueran réplicas suyas independientes y con gesto serio. Puesto que los cupones de la O.N.C.E. que compré no me volvieron millonario sé que no soy afortunado por ese trébol de cuatro folíolos sino por la capacidad de hallarlo. Seamos amables con quienes nos rodean porque es una suerte poder conocernos, aceptar nuestros defectos y recibir a cambio quizá, un gramo de felicidad.
Ayer, 08-09-2018, volví a encontrar un trébol de 4. Mientras miraba la hierba lo ví. Me estaba llamando. Mi esposa dijo: "¿Qué estás mirando a esa chica, que tiene novio y todo?"
Yo no miraba a la chica, estaba en la línea de mirada tras esta hierbecilla, allá al fondo ... joven ... no entiendo qué tengo yo que ver con eso...
Bueno. Pues eso. Otro trébol y la suerte está echada.
Tu nombre me sabe a yerba ...
Hoy, 15-09-2018, hemos vuelto a ese mismo parque. Pues a los 5 minutos me he encontrado este otro, que no es por nada pero es un trébol de 5 folíolos. O quizá no lo es y lo confundo porque no soy botánico aunque alguna vez las pasé canutas en el botánico, pero esa es otra historia. Y muestro la foto. Pero me he dado cuenta que quito la vida a lo singular y lo diferente y eso me parece fatal. Ya no volveré a arrancar ninguno. No quiero coleccionarlos. ¡Cómo no van a escasear si todo el mundo lo selecciona, se fija en ellos por su diferencia y como pago les quita la vida! Hay que proteger lo diferente. Lo siento mucho, pequeños. Este halcón miope no volverá a sacaros de vuestro medio. Menudo lelo.
15-Agosto-2019 a las 20:15, para ser más concretos, mientras arrastraba mis pies por el parque junto al perrito, me he dejado llevar por el orgullo y he arrancado otro trébol de 4. Al poco rato se había puesto blando, desfallecido entre el calor y la muerte. El subidón de alegría duró poco menos que una vida cortada a mano con puño de acero. Nos sentamos en un feo banco de hormigón con respaldo y moho. Cuando José -otro paseante de perros- se iba acercando a nuestro lado, empecé a calcular la pregunta correcta. Me había cruzado con él minutos antes pero entonces no tenía medio / forma para hablar con él. Ahora volvía de su paseo y viéndole venir tuve tiempo y tranquilidad para pensar y decidir, así que pregunté:
-¿Lo quieres? Es de 4.
-¿Qué? - A ver, ahora me doy cuenta que lo mismo tampoco fue la forma adecuada. O sí.
-Es un trébol de 4 hojas.
-¡Ah! ¡Qué suerte!
-¿Lo quieres?
-Hombre, quédatelo tú que para eso ...
-Ya tengo. Se me da bien encontrarlos.
-Yo he buscado muchas veces pero nunca los he encontrado.
-He encontrado incluso de 5.
-¿De cinco?- (Lo mira)
-Se ha puesto fofo.
-Pero no pasa nada, se pone en una hoja y ...
-En un libro.
-¡Uy en una hoja! En un libro, así puesto... -Me mira. Luego al trébol y dice:
-¡Vale! Pues ... ¡Muchas gracias! -Vuelve a mirarme otra vez y se va.
-Adiós, Fermín.
-Adiós.
Le veo alejarse con su perro. Mi perro le ladra al suyo y le pido que no lo haga. Ladra otras dos veces confirmando que me ha entendido. Tiro de él, ladra una vez más y se vuelve mi mascota mirándome también y pienso: "Ahora lo tirará en cualquier lado y dirá que estoy como una regadera". Ese ni regándolo se verá tan bonito, tan tieso como el momento antes de matarlo.
“Siempre existe en el mundo una persona que espera a otra, ya sea en medio del desierto o en medio de una gran ciudad. Y cuando estas personas se cruzan y sus ojos se encuentran, todo el pasado y todo el futuro pierden completamente su importancia y solo existe aquel momento.” Paulo Coelho
Bonito día START. Hoy va de luto la novia del amanecer y su claridad difusa en escalas de gris verdadero confunde los colores y se antojan olvidados bajo polvo de meses. Los operarios de METEOROS S.A. pintaron durante el turno de noche la bóveda de todos con acuarelas blancas después de acariciar la pastilla negra y así hoy billones de gotas en caída libre morirán contra el suelo y volverán redivivas.
Mi esposa se acerca y tras leer esas dos frases dice:
-¿Qué andas escribiendo ya? Miedo me das. Tienes más peligro que una caja bombas. Anda, ven a ayudarme a dar la vuelta al colchón. - - Acudo raudo (no siempre) y ya estoy de vuelta de las cuatro tareas. Vuelve a leer: -¡Coño, que pronto te has vuelto a sentar! [...] ¿Que has hecho cuatro? si has hecho dos cosas de nada ... -Perdona, pero también he estirado la colcha del sofá y he retirado el mantel y recogido las migas ... -¡¡Huy ... pobrecitoooo!! ¡Lo mismo te has herniado! ¡Si yo te enumerara las que llevo ya...!
Oh, bueno, volvamos a la realidad: Estaba nublado y llovía. Sobra con tres palabras y una conjunción copulativa (¿tiene eso sentido sexual?). Ella ha ido a la calle con el perro. Distraído con esto se ha hecho tarde para coger el bus que me lleva en hora al trabajo y he tenido que correr a la otra línea. Estrés prende con su chispa el gran evento del bus.
Evento bus START. Mucha gente en la parada. Mientras espero, pasa una ambulancia atronadora. Me tapo los oídos pero aún así deseo que exploten sus megáfonos y la imagino volcando y ... y cuando bajo las manos siento que me miran. ID.OS.A.LA.M.I.E.R.D.A. Por favor os lo pido.
Llega el bus. Lleno, joder. En mi ciudad, que se recorre en media hora de lado a lado, cuando caen tres gotas se atasca el tráfico y los autobuses rebosan. Espero para ser el último en subir. Si tuviera martillo aplacaba el taladrante pitido del lector de tarjetas. Me quedo al principio y ahorro la necesidad de nadar en ese mar de gente. El autobusero me manda:
-Vaya usted hacia atrás. - -(QUE NO QUIERO). -Claro, me aparto metro y medio. Primera parada. Nadie se baja. Tropel de personas. El autobusero grita: -¡ NO SE APALANQUEEEEN ! - Yo me apalanco. Esta vez si. Me dan mochilazos, se me chocan. (A view to a kill). No pasa nada. Segunda parada. Otro monto pluripersonal. ¡Sólo se baja un mayor (y muy despacio) que había subido en la anterior parada! Los jubilados a 3 céntimos el viaje, no se lo piensan para subir en una y bajar en otra. Me hacen ir para atrás. El espacio con aire se reduce y la carne se macera. Arre borriquillo. Transporte de ganado en marcha. Me llueve en la cabeza y miro arriba. Pasajera opresora y casi simbionte me explica sabia y chistosa:
-Hijo, es que este autobús .. ¡tiene goteras! ja ja ja- No le veo la gracia a esta señora cuyos dientes sirven de cimientos a un arrecife de coral bacteriano. -( Me falta el aire. Dios que me mareo ) -Tercera parada. Bah, pa qué contarlos ... puestos a morir, rompo la ventana y me tiro en marcha. Que no. Sirvo empujones a cascoporro (es decir a granel, a troche y moche) y después exijo: "¡ PASO !" y me bajo mucho antes de llegar a mi destino. Increíble: prefiero ir a pie ¡ AUNQUE SE ME MOJE LA ROPA !
¡¡ AIREEEE !! y agua. Camino rápido. Adelanto lo mismo que la lata de espárragos gigantes. Se van bajando mis ex compañeros de fatigas y los miro diver-CHOFFF-tido. Un ola de agua me cubre un zapato al pisar una baldosa floja. Agua dentro del zapato. Asquerosa sensación a paso alterno. Evento bus STOP.
Evento trabajo START. Un Jefe Faltoso: -¡ GAFAS !, no te olvides de llevar a XXXX el ZZZZ - Respuesta increíble y educada: -Buenos días-- Y su Anti-Respuesta es: -[...] (ausencia de respuesta)
Al subir de dos en dos las escaleras del sótano tropiezo por enésima vez ¡ Ouch ! Casi me parto la crisma. Nudillos desollados. [...]
Mientras espero en el local veo a una señora resbalar sobre la pintura del suelo y caer. Tras 7 segundos, quizá 8, informo sin más a mi compañero que se encontraba de espaldas a la calle. Compañero faltoso:
-¡ SERÁS HIJO PUTA ! ¡ Y TE QUEDAS MIRANDO !- Acabo de encontrar un hermano desconocido. El también mira cómo ayudan a la señora a levantarse.
Salgo con la furgoneta. Las gotas se aplastan por igual a lo ancho del cristal y ... ¡TCHUINNN! ¡TCHIUNNN! El limpia las aparta. Los limpiaparabrisas, ¿cuántos ciclos soportan antes de fallar? Un juego de palancas enganchadas a un motor gobernado por algún sensor y regulador de tensión que arranca desde un relé electrónico y su interruptor. ¡TCHUINNN! ¡TCHIUNNN! Las gotas vuelven como las moscas y ... ¡ PIIII PI PI PIIII ! Oh. Semáforo verde y yo parado. Me saludan conductores desconocidos y me recomiendan un cambio de ... ¡¡GAFAS!!. ¡MIERDA! Se me ha olvidado el XXXX para llevar. Vuelvo al local. Jefe faltoso con ¿una poquitina? de razón:
-Se te ha olvidado... si es que ERES UN PUTO SUBNORMAL, GAFAS.- Resignación. Moral al suelo.
Acudo al cliente vía autovía. Los vehículos me pasan y pulverizan el agua del suelo y me la tiran. Imagino los dibujos de sus neumáticos. ¡TCHUINNN! ¡TCHIUNNN! que no veo ni torta. Conduzco sobre las bandas de rodadura de la carretera. Matrículas. Las hay muy curiosas: 0000-CFC, 1954-KGB, 0016-HEX, 0101-BIN, 1964-ELN, 1995-DVD ... Camión con señal de mercancía peligrosa. Adelanto. Tomo un desvío equivocado por mirar los letreros de la vía de al lado. Joder, joder. Paro en el primer hueco de cuneta disponible. Exhausto, apoyo la cabeza sobre los brazos cruzados en el volante. Ahora también caen gotas dentro de la furgoneta. "¡ Venga! ¡ Sigue chico !, ¡ sigue !"
Evento comida START. Vuelvo a casa. A pesar de mutilada, una cola se agita alegremente. Achucho al chucho pues le quiero mucho para que pare y no me chupe sin reparo pero no para para nada y luego yo me lavo.
-Al menos un beso, ¿no? ¡que quieres más al perro que a mi! -Es que tenía que lavar las manos. - Entregado el beso retrasado.
A comer. Puré de verduras. Qué rico. Lo extiendo por el contorno del plato para reducir el impacto cuántico. Paleo rápido sin respirar para minimizar la textura repugnante y empalagosa, la aversión y grima por su densidad, el desagrado del color y su aborrecimiento visual, el empacho y la inapetencia de su olor que me produce saciedad, hastío, antipatía, tirria soportable desde el disgusto, angustia, desazón, semi náusea o arcada. Puré en cualquiera de sus versiones. ¿Quieres sopa Mafalda?
-Ya estás quitando comida... -No... es para que se enfríe. -Si, ya. Que nos conocemos. - - Recojo lentamente el puré extendido con la cabeza baja. -Qué. Qué te ha pasado hoy. -Nada. -Eso tengo yo de renta diaria. Porqué tienes esa cara. -[...] -Me pone negra que no contestes. -[...] -A fin de cuentas, tú llegas y tienes la mesa puesta y la comida hecha. Ojalá a mi me lo dieran todo hecho alguna vez ... pero no. Me toca hacerlo todo y encima aguantar ese careto. -[...] -Claro. A ti eso te da igual. -No...
Ya es tarde para hablar. Se mosquea y se marcha a la cocina. El segundo plato pasa en silencio a duras penas. Este no es el silencio que tanto me gusta pues vuelve el aire denso como la brea. El café por su parte petrolea y pronto llega la hora de volver al trabajo. Triste muy triste abro la puerta para marchar.
-¡Hala! ¡y se marcha sin decir nada! ... ¡Si encima tendré yo la culpa!
Alegre, muy alegre y aliviado cierro la puerta, voy, la beso, digo que la quiero y por fin marcho. En la furgoneta me hago un dúo vocal con Tina Turner en "The Best". Dice que soy el mejor. Guay. Evento comida STOP.
En el trabajo acudo a un cliente y estoy además de toda la tarde ... ¡ hasta las 22:00 ! Salgo con una bolsa de la mano corriendo suave para aguantar hasta la parada de bus. No se cómo sucede. De pronto doy varias zancadas a trompicones tratando de mantener la vertical pero termino horizontalmente estampado contra el suelo con las manos desolladas y rotas por el frío helador y la bolsa a tomar por saco. (Qué pesado se ha vuelto el cuerpo) Me levanto avergonzado y parece que puedo seguir corriendo pero no. De todas formas alcanzo el bus. Evento trabajo STOP.
Llego a casa y un rabito feliz se menea sin cesar millán. Saludo y beso a la persona que me quiere, me entiende y ayuda tanto (Y aguanta otro tanto de bastante cuando en cuando) Ella achucha al autómata, al niño robot, como yo achucho al can rataplán. Ya yo estoy feliz ¿Y ella? Bonito día STOP. END.
A veces me pregunto para qué vivimos. Parece una espera para conseguir algo. En ocasiones me pregunto si lo que tengo (T.E.A.) es real pero no dudo que tengo AMOR.
Y recuerdo una bella canción de Nina Simone. Para ella basta con tener vida, con tenerse a uno mismo disfrutando de un alma libre:
Y no, no soy lover de llover.
(el remilgado traductor que subió este vídeo no se atrevió con "boobies"=Tetas)
"El pesar y la pobreza purifican el corazón del hombre, aunque nuestras mentes débiles no ven nada de valor en el universo, salvo la comodidad y la felicidad." Khalil Gibran
¡Huye! ¡Corre sin parar! Encontré esta portada en una novela gráfica. "Eres un cobarde. Siempre estás huyendo. ¡Pero de la mili no te vas a librar! ¡Ya verás cuando tu sargento te diga...!" Descansa en paz, padre. Me libré del servicio militar, pero sí, huyo. Corro sin parar. Me detengo para comer. Recuperar el aliento y ... respirar. Eso si que es obligatorio.
Me detengo para pensar. Triste. Después de algunos años recibiendo la etiqueta de autista en diferentes formatos, decidí participar en un estudio realizado por profesionales en T.E.A. y he sido diagnosticado con cierto grado de autismo. Ninguna sensación. Pensar. Mi esposa dice que aprendí el guión autista y lo sigo a la perfección. Soy un actor magnífico. Pido perdón a todos si de veras he fingido ser autista. No merezco perdón. Lo siento. Dolor. Este diagnóstico es como poner la señal de "Peligro curvas" al principio de un camino sin vuelta cuando ya lo has recorrido. Y piensas. Del único camino importante. Desconfío si creer en este diagnóstico a pesar de la cantidad de evidencias liberadas del baúl de las incógnitas que ahora deambulan como zombies por mi cerebro pidiendo un remedio que no existe. Aún no sé si tengo que reaccionar y buscar ayuda o dejarlo estar. Dolor. Pensar duele. Distraerse. Cómic.
Cuando encontré esta portada me vi escapando de nuevo. Imaginé un chico que huía de abusos sexuales supuestos, diferencias, desilusiones, vejaciones y golpes. Diferencias evidentes para todos menos para mí y que yo jamás podría disimular al 100x100 (10.000). Aunque parezca imposible, tener un hijo diferente puede asumirse como un regalo de Dios o como una maldición no merecida. Todo depende de los valores humanos de cada persona. Y si un hijo corre todo el tiempo, ya sea hacia dentro o lejos de todos nosotros, debemos preguntarnos si hemos hecho todo lo posible por ayudarle y tranquilizarle. Para que nos deje entrar en su refugio. Para que venga sin miedo hacia nosotros.
No sé si es extraño temer más la amenaza del puño y la cara inyectada en ira de un padre que el dolor de un cuerpo golpeado. Actualmente prefiero lo segundo.
Estoy tan convencido de que el cuerpo se queja de forma pasajera por sus magulladuras como de que el tormento puede arraigar en la mente corroyendo día a día nuestro ser. Qué curiosas coincidencias tiene la vida. Cómo entre los cientos de comics que he pasado por encima me voy a detener sobre este decidido a robar su imagen para inventar un cuento que ya estaba escrito de forma similar en su interior.
Huyo de un ser perverso con cara demoníaca. Hablo de la amenaza violenta que fluye sigilosa bajo la piel de algunos hombres. Soy incapaz de detectarla bajo las mujeres y me convenzo equivocado de que en ellas no se encuentra. Ellos siempre tratan de hacer valer su fuerza y me ven como una piltrafa con plumas. Bloquean mi paso deliberadamente con sus cuerpos musculados (a veces con hormonas, puaj). Tratan de hacer valer su altura o corpulencia a una distancia donde distingues su olor, su vena de mala saña y la extrema agresividad verbal que apesta su boca y enloquece sus cerebros crudos.
¿Qué puedo hacer? ¿Esconderme? Pues me aparto, no acudo. La huida de la hiena. El deslizarse siseando una serpiente sibilina. El loco aullido de una bestia macabra con los atavismos más primitivos: matar o ser muerto. Un frenesí mental que debo sujetar fuerte antes de que me empuje fuera del círculo de las personas equilibradas y cabales.
¡Cómo se entretienen conmigo! Estar inclinado es barra libre para jugar cogiéndome por las caderas y fingir que me poseen ¡¡UH UH UHH!! como los bonobos, risas, "de buen rollo hago que te follo". Cogen mi brazo con fuerza y solo encuentran hueso, me empujan, me insultan con supuesta gracia y a pesar de todo ... ¿¿¡¡me quieren!!?? No lo entiendo. (hay amores que matan). Yo también les quiero. Nadie es perfecto. Me engañan una vez. Al día siguiente otra vez más mientras ríen. Y otra ... me miran con superioridad esperando el rasgo que delate mi estupidez silenciosa ... si. Hay que ser mala persona para disfrutar de algo así. Habría que enfrentarse y contestar. O rebanarles el cuello directamente y reír mientras corren de acá para allá poniéndolo todo perdido como en un matadero. Eso nunca. Demasiado premio liberarlos de sus cárceles invisibles de deseo, envidia, rencor e insatisfacción.
Pero así es como se guisa en la olla a presión y mi odio pide un plato lleno de venganza mientras yo le sirvo siempre un vaso de agua fresca. Dicen que ayuda a tragar.
¿Donde quiero llegar? No tengo agilidad para reconocer siempre en los demás la forma de esos comportamientos y menos aún el fondo por lo que no puedo responder a tiempo ni con proporción. Prefiero callar e ignorar el momento que excederme y equivocarme. Ya me excedí. Ya me equivoqué. Dicen que me enfado con quien no debo y callo cuando no debo. Puto mundo de incomprensible mierda. Putos hombres. Odio. Agua.
Insistentes. Exigen que me porte como un hombre, de forma masculina. Que mi edad sea fiel reflejo de mis actos. ¿Dónde se aprende eso? ¿Se aprende? Alguien en posición de poder me dice en la cara, riendo, de buen rollo (no siempre), que tratar conmigo sirve de aprendizaje para manejar la situación con otros tarados aunque estén peor que yo porque seguimos un patrón. Sigo el rollo de entender la broma cuando en realidad me molesta mucho. Esto no es quejarse. Cuando no ponemos remedio todos encontramos finalmente lo que merecemos. Lo he pensado en casa. En frío. Dolor. Me he sentido muy triste: como el mierda que huía siempre, ¿verdad papá? Pero personas así no son mejores que yo. Varones que babean cuando a su lado hay una mujer agradable y hablan mal de su compañera. Tipos que no dudan en cachondearse de los menos listos y ante la inteligencia ajena son ciegos. Machos para los que la hombría es decir que se follaría a esta y a aquella la pondría mirando a Cuenca. Viriles al comer y beber, fumar o escupir y pisar sin respetar nada ni a nadie. Hombres que ríen entre las lágrimas de su madre al morir el perro familiar. Que ríen he dicho, preguntándose si alguno de ellos acarició acaso alguna vez al animal. Y ríen a grito pelado. Risas de barbarie y cromañón. Huyo de personas así porque no son mejores que yo, padre. ¿-&%$3"fff? ¡#grrfot%6"$! (-) [~] F-u-e-r-a. VETE. Si no vas a ayudar, vete. ¿Ayudaste alguna vez? Márchate. No puedo ser como ellos. No quiero. Aunque no pueda proteger mi piel mientras sus miradas o comentarios me invaden. Por más capas que lleve ellos siempre arrancarán mi ropa sin tocarme.
"Quítate la ropa. Quiero ver tu cuerpo. Yo no tengo malicia. No pasa nada. Te mostraré mi cuerpo. Somos hombres. Soy como tú. Ven. ¿Lo ves? Tócalo. No temas. Yo soy fuerte y cuidaré de ti, pero has de obedecer. Date la vuelta." No. Claro que no fue así. Es solo el mensaje oculto.
Los hombres demuestran su poder con dinero, con la fuerza o belleza de sus cuerpos. Se posicionan entre ellas como líderes con garantías genéticas o económicas seguras. ¿Si? ¿Seguras? ¡¡ PFFFFF !! menuda mamarrachada propia de primates y antiguos esquemas humanos. En fin. Allá cada cual.
Tú corre chico, corre. Pero hazlo de noche para que nadie te vea llegar a lo más alto. Es mejor. Las estrellas esperan y nadie debe ver que las alcanzas. Nadie debe saber que en tus sueños todo es posible. No existe motivo para explicarlo ni quien pueda comprenderlo.
¿Qué es esto? ¿A vueltas con la religión? Pues mira: En tu ascenso quizá veas una imagen de Cristo con las tres potencias del alma que por suerte no te faltan: el entendimiento, la voluntad y la memoria. Por tanto entenderás que no has de pedir ayuda, que debes tener fuerte voluntad de seguir y recordar que estás solo en este camino. Ucz się ucz, bo nauka to do potęgi klucz.
Huye por lo tanto con la idea de que vas. Marcha entonces sabiendo que no es huir puesto que no hay forma de poder escapar. Así llegarás donde sin duda todo se habrá de olvidar.
Mi vida transcurre ya de prestado. He muerto ahogado en el pasado, atropellado en el presente y, cuando la muerte llegue mañana, volverá por fin otra vida a conocerme.
Pero piénsalo dice Rocío: "Querer huir no arregla nada. Por muy lejos que se vaya, por largo tiempo que se emplee en ello, eso no limpia, no sana, no logra que uno encuentre su sitio, su vida, su verdad, su misión ..."
Mientras tanto aparta tus lágrimas infantes del feroz aliento. Ya verás, ya. Verás cómo vuelve el agua a perfilar esa mirada limpia. Tú retorna al agua que tanto te tranquiliza y bébete esos cielos como sólo tú sabes amarlos. Vuelve al calor enrollado de tu manta junto al perro que nada pide lejos de tu compañía. Del amor que disfrutas recoge su cosecha y reparte generoso la fuerza de su alimento. Deja que el agua hable gota a gota por los capilares de la primera lluvia fina. Abre tus brazos al viento y espera la llegada de La Gran Tormenta que cerrará última tus heridas.
No todo el mundo puede comprender el amor por la naturaleza, por los animales.
"A quienes tanto les disgusta el desnudo encuentran indecente la verdad desnuda." F.H. Bradley
Recientemente me he topado con los trabajos de pintura de este hombre. Sufrió una vida penosa en la infancia y juventud, incomprendido y con mucho que contar. Su probable síndrome del espectro autista, asperger, y la costumbre que tenemos de rechazar todo lo que se sale de la norma, llevaron al pobre Henry niño hasta una institución mental de la que tardó años en poder escapar. Allí sufre abusos sexuales, hay quien dice que rituales religiosos sexualmente aberrantes. Una vez muerto, descubren en su vivienda el secreto trabajo de sus últimos 50 años. Básicamente una novela de 15.143 páginas y cientos de dibujos, muchos de gran formato para unas rodillas que ya no le sostenían.
Analizan psicológicamente a un muerto a través del tiempo y determinan que padecía esquizofrenia, que era pedófilo, un gay reprimido y hasta un asesino en serie. No me extraña en absoluto que no diera a conocer nada ni se preocupara por ello para el día de su fin.
"Darger's monographer John MacGregor, an expert on the art of the insane, believes Darger was a kind of suppressed serial killer" Y si John MacGregor dice de veras esto no merece ninguna credibilidad en su trabajo como "experto en el arte de lo insano". Alguien tan vulgar como para usar el trabajo ajeno para prosperar (vende su libro de 720 pag por entre 380$ y 675$) y hacerse notar, no es capaz de reconocer lo que es sano de lo que no. En el diccionario invisible y cambiante del arte no existe la palabra "insano" por más que queramos. Para buena salud, prueba la fabada asturiana y lanza después buenos pedos, Sr. Gregorio de Mac y quedarás bien a gusto.
Klaus Biesenbach, rostro siempre inexpresivo y personalidad destacada del mundo del arte, también saca tajada con un libro (85$ por 300 pág) donde mueve su magistral batuta en torno al trabajo de Darger dibujando una etiqueta que lo defina. Léase Sr. Klaus la crítica de William Swislow publicada en la pag 40 de la revista Outsider. Dice: "Biesenbach parece no solo impermeable a cualquier lección en el campo del arte outsider, si no permeable a sus peores clichés y hombres de paja [...]" Deberías hacértelo mirar klausito, porque sucede que a medida que pasan los años a veces se pierde la humildad y el deseo de aprender, y tú también necesitas seguir aprendiendo. Deja un rato el MOMA y su gente, piensa un poco menos y siente mucho más antes de crear un nuevo libro como ese.
Entre sus diversas actividades fuera del trabajo, Henry hizo seguimiento de las predicciones del "hombre del tiempo" durante 10 años y las comparó con la realidad. ¿Obsesivo? Si ¿Y? Resultado del estudio: La previsión del tiempo falló mucho, mucho, mucho. Recientemente un científico de la universidad me comentó al respecto que la meteorología es un sistema caótico y por tanto, impredecible en el tiempo. Pero hay que saber más antes de hablar. Por eso me encanta este texto de Agustín Fernández Mallo para la revista ORSAI:
" [...] el trece de marzo de 1963, el parte meteorológico anunciaba sol y cielos despejados, momento en el que él aprovecha para poner a secar una acuarela de grandes dimensiones junto a una ventana abierta. Se desencadena entonces una lluvia que cae sobre la ilustración, arruinándola. En la acuarela, una niña escapaba de los soldados, quienes no podían darle alcance a pesar de ir a caballo. Al diluirse los colores bajo la tormenta, aparecen en el papel una serie de manchones, una nueva configuración formal, de tal modo que representa justamente lo contrario a lo deseado: la niña es atrapada por los soldados, y no solo eso, sino que las nuevas formas denotan una auténtica masacre de la pequeña por parte de sus perseguidores. Desde ese día y hasta su muerte, Henry Darger odiará al hombre del tiempo y a todos los hombres del tiempo del Planeta por una razón mucho más profunda que la aparente: habrían obrado algo para él inconcebible, el triunfo irreversible del mal sobre el bien, ya que no había corrección que pudiera restaurar el dibujo inicial. Esa irreversibilidad del mal le atormentó, según se desprende de sus diarios, hasta su último día. [...]"
Y lo que no entiendo del texto de Agustín es el tema de los trabajos forzados y las potencialidades de esos centros en EE.UU.. No sé qué quiere decir. No creo que Henry hubiera estado bien teniendo que estar acompañado por otras personas, hombres concretamente y posiblemente no tan sensibles ni tan delicados o indefensos y tan poco probables como amigos. Su obra debía estar a salvo en todo momento, no podría trabajar con gente al rededor etc, mil motivos.(pulsa aquí para descargar el texto completo en PDF)
Darger se ganaba como tantos la vida humildemente limpiando la mierda ajena. Era una vida de pobreza para pagar el alquiler a sus caseros, la pareja Nathan y Kiyoko Lerner. Ella, nipona de poco honor, pidió tirar todo a la basura al fallecer Henry, pero Nathan lo impidió. Kiyoko disfruta los derechos de autor, algo completamente incomprensible e injusto. Alguna de las obras pueden adquirirse entre 75.000 y 80.000 dólares.
Todo el mundo ve chocantes las imágenes de niñas con pene. ¿Cual es el sexo de la infancia? ¿Y las flores no las veis? ¿No son los niños como las flores? En las playas y las piscinas los únicos legítimos en su desnudez son niñas y niños y si algo no lo es será el reflejo que produzca en algunos su inevitable visión. Los trabajos gráficos de Darger reflejan a través de la infancia lo bueno del ser humano. No siempre son críos desnudos y es eso mismo, la mezcla aparentemente descuidada de niñas con ropa y niñas vestidas lo que parece señalar que la ropa no hace diferencia. Incluso hay dibujos donde la niña está desnuda y vestida a la vez.
Habrá quien pueda mirarse en un espejo de cuerpo entero y saber si va normal, si va requeteguapo/a, feo/a, conjuntado/a o con los colores a tortazos, o si las prendas son adecuadas para relacionarse con otras personas en eventos sociales o del día a día. El espejo reflejará todavía tu parte desnuda: los ojos, mejillas y labios. Habrá quien necesite decorarse ahí también. Quizá nunca lleves ante el espejo integral tu desnudo integral porque no necesitas valorar si los ojos de los demás lo verán correcto o no y porque tu cuerpo desnudo siempre será normal entre la media normal de otros cuerpos desnudos. Los infantes desnudos son la perfección que todos fuimos alguna vez. Qué demonios importará si con pene o con vagina.
Igual que la horoscopología es una estupidez, la numerología también. Tomad una poca de esta para daros cuenta: Nace el 12/04/1892 y termina el 13/04/1973. Dese cuenta de la cuasilidad, el día después del cumpleaños con 81, las cifras 1+8+9+2=20 y 1+9+7+3=20 y 1*8*9*2=144 raíz de 144=12, día del nacimiento y 1*9*7*3=189 primeras cifras del año de nacer y 13/04/1973 viernes13. Por supuesto, tonterías casuales aparte y sin ninguna importancia.
"Mi mujer tenía miedo de la oscuridad... luego me vió desnudo y ahora tiene miedo de la claridad." Rodney Dangerfield
