La niña sol

"Painting is an illusion, a piece of magic, so what you see is not what you see." Philip Guston

Dibujo original Raff ( https://mastodon.art/@faffpaper )

Impensada persona que lees historias nada creíbles: bienvenida seas.

Nadie puede tener un sol por cabeza. Casi nadie quiero decir. Para empezar te aclararé que lo que te cuento es inventado:

Un día mi pareja embarazada de 5 meses y yo acudimos a nuestra cita pediátrica:

-Bueno, vamos a veeer ... ¿cómo nos encontramos hoy...? - La médica, una mujer de unos 45 años, experimentada y agradable, se pone las gafas de proximidad y procede a su rutina de chequeo, momento que aprovecho para preguntar:

-Pues ella se queja de ardor o quemazón en el estómago y mi madre lo achaca al pelo del bebé pero ella dice que es normal ... -La pediatra me mira callada sobre los cristales alargados- ¿eh? ¿es normal?

La mujer con el bebé pone los ojos vueltos arriba a la vez que gira la cabeza en dirección opuesta a mi. Volviendo a su chequeo y manipulación responde:

-Pues ella se queja de ardor, porque al crecer el útero y la gestación durante el quinto mes...

-Ah, claro, ya lo veo, queda poco sitio para el estómago.

-... conlleva cambios hormonales que actúan produciendo una mayor relajación de la musculatura gastrointestinal favoreciendo el reflujo de ácidos del estómago.

-Ya, ya. No es el ... el bebé. - Ya no contesta la mujer. Hace un gesto y una respiración. Bueno. No pasa nada. Ya me callo. Pensaré en todo esto más tarde. Si me acuerdo.

Yo creo que nuestro bebé era especial desde el primer día. Era niña. ¿Suficiente para ser feliz? Pues quizá si. Ponía música en su tripita, hablaba con ella, la acariciaba, besaba... normal y natural. Pero recuerdo que un día del mes equis de embarazo mientras estábamos comiendo a mediodía escuchamos claramente un llanto de bebé dentro de la casa. Sorprendidos nos miramos:

-¿Tú también has oído llorar un bebé?

-Si

-Pero... ¿cómo es posible?

-Es imposible. - El caso es que se lo contó a su madre. Yo a la mía no. Su madre decía que cuando se escucha el llanto del bebé antes de nacer (repito, "cosa imposible" obviamente)  es que "va a ser de las pipas colorás". Esto creímos que significaba: "va a dar guerra de cuidado".

En mi familia he disfrutado y padecido unas cosas mientras crecía y mi pareja otras, no iguales. Casi nada iguales. Y hasta hoy precisamente no me había molestado en querer saber el significado de "ser o tener las pipas coloradas". Me ha costado un poco encontrarlo y no dice nada bueno. Pero no se puede creer.

El caso es que nuestro bebé iba creciendo pero no aguantó los 9 meses en el milagroso saco natural de porteo. Cuando la vimos por primera vez, nos quedamos asustados. Su cara era el sol radiante (naciente en aquella época) y su natural belleza naif no dejaba margen para respuestas improvisadas y a la vez acertadas.

Como de costumbre en este país, todos; familiares, amigos y desconocidos aportaron su clarividencia a la hora de interpretar el grado de inclinación en la balanza de los parecidos. Bendecida con gracia solar y agua, podía asegurarse que el parecido con Sol era incontestable e innegable que el resto fuera todo Agua. ¿Desempate? Para qué.

La niña dejaba poco espacio al descanso nocturno cuando sus sueños atenuaban al máximo ese fulgor. Sus lágrimas evaporadas cuajaban en nuestro rostro de forma alternativa. Sólo tardó ocho años de nada en controlarse también durante el día y hacía tiempo que nos habíamos convertido en zombies amorosos devoradores de vapor y luz. "Siempre hay un roto para un descosido"

En el colegio, mi niña no lo pasó del todo bien. Los seres oscuros siempre buscan robar su energía a los luminosos porque es más sencillo que esforzarse en merecer recibirla. Y robar nunca sirve. Normal. Lo que se consigue así, sin trabajo, debe permanecer escondido y pierde su valor.

Ella nunca se desanimó y amigas-amigos=amigues llegaron, crecieron, cambiaron y marcharon ... por supuesto también amaron y aprendieron a sentir y omitir lo sentido. Con ella hubo quienes se quemaron los dedos habiéndola ofendido y  hubo quienes hiriéndola salieron ilesos al apagar desde dentro su candor. Ese era y es absolutamente su punto débil, poco oculto, demasiado fácil de disfrutar aún.

El corazón de algunas personas va en ocasiones por delante. Puede que acompañado por una sonrisa.
Qué lástima por quienes no quieren conocerlo ni saben respetarlo y ...
¡Qué ocasión para aprender, lavar tus prendas, tenderlas al sol y enjugarlas con aire puro!

NOTA:
Esa niña del dibujo, que es tan ... ¿Tú qué opinas? A mi me parece muy hermoso. Me encanta, porque es una niña de puro corazón y sonrisa afable. Pone sus manos entregando cariño sobre la camiseta del cariño mismo. Los pájaros chiquitos y regordetes como pimpollos simpáticos ... y no faltan refresco y gominola.

Un trébol algo místico

"La suerte es magnífica, pero casi todo en la vida es trabajo duro." Iain Duncan Smith

El trébol de cuatro hojas. Uno de cada 10.000 presentan la mutación genética de las cuatro hojas. Aquí va una de las muchas tonterías que se pueden leer sobre algo tan natural:
"... hay granjas en los Estados Unidos que se especializan en cultivar tréboles de cuatro folíolos, produciendo hasta 10.000 al día (envasados en plástico como encantos afortunados), alimentándolos con un ingrediente secreto genéticamente dirigido a las plantas para animar la aberración."

¿Aberración? Esta palabra se utiliza sin mayor trascendencia en biología.
"Acción, comportamiento o producto que se aparta claramente de lo que se considera normal, natural, correcto o lícito."

Pues no sé. "Psché" (como dice Mortadelo). Sin ser yo ningún genio de la ciencia y en particular de la genética, ignorante y por eso atrevido, digo que de no ser por las aberraciones en las primeras células que poblaron la tierra, no hubieran habido tal variedad de especies hermanas.
La naturaleza siempre está probando nuevas posibilidades. Todo es cambio, mutación ... y lo que funciona se queda, perfecciona y amplía y lo que no ... pues no tiene éxito. Ahí está la cuestión. Con los humanos puede ser diferente gracias a la inteligencia.
TREBOL. TREBOL. TREBOL. TREBOL DE CUATRO HOJAS. Ese era el tema. Sui, sui, sui.
Pues qué me pasa.
Hace muchos años tuve ocurrencia y oportunidad de buscar ese trébol que daba suerte en la finca de trabajo de mi cuñado.
En un área no muy extensa, empleando más tiempo del que muchos considerarían soportable, encontré la famosa hierba con 4 folíolos. F-O-L-I-O-L-O-S. Folíolos. Jé, qué bonita palabra.
Entré en la casa y fui a la cocina, donde se hacía la vida social. Allí estaban junto a la mesa camilla mi suegro con el periódico y mi cuñado fumando. Ni que decir tiene que para mi era preferible el salón. Sofá para mi solo, "latere quietem" y moscas, también para mi.

-¡He encontrado un trébol de 4 hojas! - Lo puse junto a mi cara. Detrás de un trébol especial que daba vueltas había una sonrisa también singular. Miraron. No se inmutaron. Mi cuñado sacudió la ceniza que crecía en el extremo de su cigarro Ducados, olor apestoso. Mi suegro bajó la mirada hacia el periódico y encogiendo los hombros dijo:
-Esos se encuentran a patadas ahí fuera.
-De estos no. Tiene cuatro hojas. Mira. - Se lo acerqué para que lo viera, ya sin sonrisa, como una persona normal, no sé, creo. La gente no siempre entiende lo que digo, pero creo que esto no ... en fin. Lo miró por encima de sus gafas de cercanías (ahora caigo que no lo vio) y añadió entre divertido y alterado para que se lo quitara de delante de una vez:
-¡Que sí! ¡!Que ya lo sé! ¡Que de esos hay todos los que quieras! - Mi cuñado ya tuvo que intervenir y se puso a discutir con su padre, momento que utilicé para evadirme al salón. A este hombre, al padre, siempre le he querido un montón y más, si cabe, en momentos así.
Khalil Gibrán. "El loco" y "El profeta". Esos libros lo llevé para tener algo que leer y pensar en lo leído. Me gustan las verdades profundas o creer por lo menos que son verdades intensas e importantes. Las más importantes de la vida. A veces con estas lecturas pequeñas te das cuenta de tus propios errores.

En el libro, "El loco" concretamente, página 103, "Una brizna de hierba", metí ese trébol. Dice:
"Una brizna de hierba dijo a una hoja caída de un árbol en otoño:
-¡Cuánto ruido haces al caer! Espantas todos mis sueños de invierno. - La hoja replicó indignada:
-¡Tú, nacida en lo bajo y habitante de lo bajo, eres insignificante e incapaz de cantar! ¡Tú no vives en las alturas y no puedes reconocer el sonido de una canción!  
La hoja de otoño cayó en tierra y se durmió. Y cuando llegó la primavera despertó nuevamente de su sueño y era una brizna de hierba.
Y cuando llegó el otoño, y fue presa de su sueño invernal, flotando en el aire empezaron a caerle las hojas encima. Murmuró para sí misma:
-¡Oh, estas hojas de otoño! ¡Hacen tanto ruido! ¡Espantan todos mis sueños de invierno!"

Vale. No sé si alcanzo a entenderlo. Pero quiero pensar que somos un ser Total que necesita cada unidad para que esa suma sea más valiosa que grande. Que nos debemos unos a los otros.
Ya. Filosofía barata de entreactos: STOP. ¿A qué viene entonces el trébol?

El trébol de cuatro folíolos está ahí entre los demás. Solo quiere hacer su vida con ellos. No busca ser descubierto ni diagnosticado como aberración genética. Quiere saber porqué siente el sol, el agua y la brisa con una energía, un sabor y una fuerza inusitada que le llena desde la raíz cubriendo cada célula de un entusiasmo capaz de colapsar su ser en ocasiones. No pide más y sin embargo quiere entregarse por completo.
¿Porqué yo veo un trébol así entre cientos distintos? Se me da especialmente bien ubicar a Wally en cualquier escenario pero esto es como buscar a Wally sonriendo en un dibujo donde todos fueran réplicas suyas independientes y con gesto serio.
Puesto que los cupones de la O.N.C.E. que compré no me volvieron millonario sé que no soy afortunado por ese trébol de cuatro folíolos sino por la capacidad de hallarlo.
Seamos amables con quienes nos rodean porque es una suerte poder conocernos, aceptar nuestros defectos y recibir a cambio quizá, un gramo de felicidad.

Ayer, 08-09-2018, volví a encontrar un trébol de 4. Mientras miraba la hierba lo ví. Me estaba llamando. Mi esposa dijo: "¿Qué estás mirando a esa chica, que tiene novio y todo?"

Yo no miraba a la chica, estaba en la línea de mirada tras esta hierbecilla, allá al fondo ... joven ... no entiendo qué tengo yo que ver con eso...

Bueno. Pues eso.
Otro trébol y la suerte está echada.

Tu nombre me sabe a yerba ...

Hoy, 15-09-2018, hemos vuelto a ese mismo parque. Pues a los 5 minutos me he encontrado este otro, que no es por nada pero es un trébol de 5 folíolos. O quizá no lo es y lo confundo porque no soy botánico aunque alguna vez las pasé canutas en el botánico, pero esa es otra historia.
Y muestro la foto. Pero me he dado cuenta que quito la vida  a lo singular y lo diferente y eso me parece fatal. Ya no volveré a arrancar ninguno. No quiero coleccionarlos. ¡Cómo no van a escasear si todo el mundo lo selecciona, se fija en ellos por su diferencia y como pago les quita la vida!
Hay que proteger lo diferente. Lo siento mucho, pequeños. Este halcón miope no volverá a sacaros de vuestro medio. Menudo lelo.

15-Agosto-2019 a las 20:15, para ser más concretos, mientras arrastraba mis pies por el parque junto al perrito, me he dejado llevar por el orgullo y he arrancado otro trébol de 4. Al poco rato se había puesto blando, desfallecido entre el calor y la muerte. El subidón de alegría duró poco menos que una vida cortada a mano con puño de acero. Nos sentamos en un feo banco de hormigón con respaldo y moho. Cuando José -otro paseante de perros- se iba acercando a nuestro lado, empecé a calcular la pregunta correcta. Me había cruzado con él minutos antes pero entonces no tenía medio / forma para hablar con él. Ahora volvía de su paseo y viéndole venir tuve tiempo y tranquilidad para pensar y decidir, así que pregunté:

-¿Lo quieres? Es de 4. 

-¿Qué? - A ver, ahora me doy cuenta que lo mismo tampoco fue la forma adecuada. O sí.

-Es un trébol de 4 hojas.

-¡Ah! ¡Qué suerte! 

-¿Lo quieres?

-Hombre, quédatelo tú que para eso ...

-Ya tengo. Se me da bien encontrarlos.

-Yo he buscado muchas veces pero nunca los he encontrado.

-He encontrado incluso de 5.

-¿De cinco?- (Lo mira)

-Se ha puesto fofo.

-Pero no pasa nada, se pone en una hoja y ...

-En un libro.

-¡Uy en una hoja! En un libro, así puesto... -Me mira. Luego al trébol y dice:

-¡Vale! Pues ... ¡Muchas gracias! -Vuelve a mirarme otra vez y se va.

-Adiós, Fermín.

-Adiós.

Le veo alejarse con su perro. Mi perro le ladra al suyo y le pido que no lo haga. Ladra otras dos veces confirmando que me ha entendido. Tiro de él, ladra una vez más y se vuelve mi mascota mirándome también y pienso: "Ahora lo tirará en cualquier lado y dirá que estoy como una regadera". Ese ni regándolo se verá tan bonito, tan tieso como el momento antes de matarlo. 

El camaleón y la luciérnaga

"El que se sonroja ya es culpable; la verdadera inocencia no se avergüenza de nada." Jean-Jacques Rousseau

Dibujo "Camuflaje" de Montserrat Navarro Ríos que he usado con su permiso para escribir este cuento. Y tiene como poco un libro  maravilloso enlazado con esta leyenda.

¿Nadie os ha contado este cuento? ¿No? ¿Nadie, nadie, pero que nadie, nadie?
¡¡Uyyyyy, uyuyuyyyyyy pero buenooooo!! Eso no puede ser.
Yo os lo voy a contar:

Allá lejos, tanto que te mareas en el viaje, está el continente de Madagascar que es como una isla enorme más grande que España. Allí vivía Luciferina, la luciérnaga azul más hermosa de todas. Su luz era de color ambar pero la decían azul porque siempre llevaba un antifaz y una capa azules. También allí vivía Pardalín: un camaleón pantera más feo que Picio según cuentan las malas lenguas.
Pero la gente cuando cuenta inventa hasta que revienta y creo que no hay criatura fea.
¿Y a ti? ¿Te parecen guapos los camaleones? Pues da igual lo que te parezca. Para saber si un caramelo te gusta tienes que probarlo y poner el envoltorio con la basura para reciclar.

Pues esta pequeña historia sucedió una noche oscura de Agosto en la que el cielo tenía abierta su ventana a las estrellas. Debía ser difícil fijarse en el pequeño camaleón inmóvil y camuflado sobre una rama cerca del río. Para Pardalín era peligroso trabajar de noche y prefería descansar. Quizá tú y también quizá yo seamos flores de las que se abren al anochecer agradeciendo su tranquilidad mientras las otras se cierran a la espera del sol cegador que vendrá con el siguiente día bullicioso.

Luciferina, nuestra luciérnaga de paso, revoloteaba por un cañaveral. Se había perdido en aquel lugar y pensó en aterrizar en lo más alto de alguna rama cercana a la orilla para orientarse.

FLIP-FLAP detuvo sus alas y las escondió bajo la capota azul. Posada ya en ese palo canela con flores nocturnas*, dijo en voz alta:

-¡Qué bonito es el mundo! - Y nuestro camaleón camuflado en trasparente, dormido e inconsciente, desde una rama cercana de canela hermana, respondió con voz rasposa:

-¿Quién se atreve a despertarme? ¿Quién a estas horas grita y se desgañita? - Pero luciferina nada vio y  nada contestó. Se quedó quieta mirando el cielo y gritó ...

-¡NOCHE ESTRELLADA, PRECIOSO TAPIZ MÁGICO, DIME DONDE ESTOY!

-¡MALDITA SEA! ¿SE PUEDE SABER PORQUÉ CHILLAS? - Gritó a su vez Pardalín retirando el camuflaje de su cola enroscada. Entonces fue cuando ella dijo:

-¡Oh! ¡Perdón! Pero ... ¿Qué tu eres que molesta oigo? ¿Una ensaimada parlante? ¿Una caracola sin caracol? ¿Una ciempiés sin zapatos? ¿Una serpiente hecha un lío? ¿Qué tú? ¿Qué tú? ¿Qué tu eres?

-¡Por favor niña! ¡Calle usted de una vez! ¿Que qué yo? Mi caracola ves ¿Y qué tú qué? ¿Eh? ¡A tú tampoco se ve! - Pardalín hacía burla por la forma de hablar y entonces la luciérnaga CLIC-CLAC  con luz de su culete los colores despertó.

-¡Ah! Ya te veo. Mmmmm, eres una Luciérnagaaaa. - Y la flor detrás de ella dijo:

-¡APAGA LUCIÉRNAGA, APAGA QUE TE TRAGA!

Asustada Luci apagó, avanzó unos pasos y justo por detrás de ella pasó la lengua pegamentosa del camaleón.

-¡Oh! ¿Comerme quieres? ... ¿Tú que me conoces sin conocerte yo?... ¿después de confiarte mi luz de plenilunio negro?

-¡Bah! Qué niña más exagerada y asustadiza. Sólo quería ayudarte y guiarte.

-¿Ayudarás a me... mi? ¿Serás mi guía en esta laguna nocturna de luna lobuna?

-Válgame el cielo. - Los ojos de don Pardal camaleón empezaron a girar acrobáticamente en sentidos opuestos y murmurando por lo bajo dijo

-(Qué cursi es. Lo mismo me produce alergia esta niña parlanchina pero me la pienso de comer) ¡ Pues claro que te guiaré ... ! Si tengo el corazón repleto de amor... anda, chisca con chispa. - Y como Luci era una ingenua, CLIC-CLAC encendió el pompis alumbrando de nuevo al rededor.

-¡CUIDADO! ¡QUE EL EMBOZADO TE DARÁ UN BOCADO! - Esta vez, los gritos provenían de la flor delante de ella.

Asustada de nuevo, Luci apagó, avanzó unos pasos y justo por detrás de ella pasó la lengua auto adhesiva del camaleón.

-Oye, chica, así no te puedo ayudar. No haces más que apagar y moverte y no puedo comerte, ¡Uy! quiero decir ... ¡COGERTE! de la manita, ya sabes.

-¡Jo! Estas flores dicen lo que tú confundes y ... ¡mi pandero limonero fundes!

-¡BRRRR! No te fies de esas flores raras. A estas horas todas duermen. Anda, pon tu preciosa luz, miedosa Luci. Deja que te vea y esta vez no apagues por mucho que griten.

-¿Si? ¿Enciendo-la? ¿luz-y-luz-quierez-tuz-en-tu-quietuz?

-(Mamma mía) Si, bonita, si. Quiero-luz-mariluz.

-Alejada estoy caracol pero encenderé mi foco si te acercas. Prometo no apagar aunque de chillar se queden calvas.

-(je, je, jeeeee, ya es mía, ñam, ñam, hay cena a luz de una vela)

Pardalín dió unos pasos y ... ¡CHOF-CATACHOF! cayó al agua desde el borde de su rama cuando CLIC-CLAC la luz llegó.

No se veía ni rastro de Pardalín así que la niña luciérnaga llamó:

-¡CARACOL! ¡CARACOL! ¡SACA TUS CUERNOS AL SOL!

Pero nadie respondió. Entonces pensó y llamó de nuevo:

-¡CARACOLA! ¡ENSAIMADA! ¡CIEMPIÉS! ¡SERPIENTE! - y la flor de abajo dijo

-Pero niña. Eso que veías era la cola de un camaleón camuflado. -y la flor de arriba dijo

-Estaba en el borde de su rama. Le has hecho avanzar y se ha caído al agua. - y las dos flores gritaron

-¡Se ha ahogado! ¡Has sido muy lista!

Pero ... ¿cómo reaccionó Luciferina?

-¡Nooo, noooo, yo no quería que se ahogaraaaaa!, ¡buaaaa! ¡buaaaaa! - Sacó sus alas, FLAP-FLIP despegó y se fue así, llorando desconsoladamente, dibujando garabatos con un vuelo errático.

Las flores vieron alejarse aquella bombilla amarilla que creyeron pilla sin entender nada de lo que había pasado.

- ¡Buaaaaa! ¡Buaaaa!

Y su llanto siguió hasta confundirse con las demás estrellas de aquella noche triste y negra donde la inocencia fue más fuerte que la maldad y la ciencia.

Desde entonces, algunos lugareños cuentan confundidos entre las Perseidas a alguna luciérnaga inocente que vuela de noche cerca de la fecha en que se recuerda la muerte del mártir San Lorenzo el 10 de agosto, quemado vivo en una parrilla de hierro.

Lorenzo al parecer, en medio del sufrimiento gritó:

"¡DADME LA VUELTA, QUE POR ESTE LADO YA ESTOY HECHO!"

Un punto de humor incinerante a favor de un santo interesante.

*Las flores Mirabilis Jalapa permanecen abiertas hasta altas horas de la madrugada.

Aunque este pequeño cuento se evaporará como todo quiero dedicarlo, aunque su valor sea insignificante, a mi querida esposa. Ella es la única persona verdadera que me ha querido desde el primer día, con todas las dificultades, con cada bandazo y entre silencios insufribles. Me conoció un caluroso mes de hace mil años y no la pude ver porque muchas veces estoy ciego. En este mundo que mi pulso regularmente ha dibujado solitario ella ha sido todo el color y la luz. Gracias. Mira qué preciosidad de canción. Me identifico con ella:

Una canción libre

"La juventud termina cuando el egoísmo lo hace; la madurez comienza cuando uno vive para los demás. " Hermann Hesse

Una de mis fotos habituales. Mirar hacia arriba en busca del sol y sentir mi fragilidad. Entre las hojas a veces surge la luz pero incluso cuando se oculta es visible en la vida misma de las hojas. Esa que los amigos atesoran con cariño para entregarla sin dudar.

Mi cuerpo me chilla sus males constantes emitiendo dolor desde todas partes. No me quejo mucho. No sirve para nada. Si no te impide vivir, te acostumbras pero hay días que la tristeza hace coalición y gobiernan en mayoría. Madre mía, todavía aparece algún político llorando por aquí.

Autodestrucción.
Puede que tristeza se sume a miedos y con el hastío termine por destruir algún día este blog pero es un nexo compartido y eso me anima a no hacerlo. Ahí llega mi aliada. Y mi voz es otra más:

Yo quiero entender este mundo y no puedo. Observo a las personas. Quiero que se amen y respeten.
En el bus, donde tanto me cuesta sentir algo positivo, una mujer menuda acude con su hijo. A veces con un bebé también. Siempre lleva una sonrisa. Todavía no la he visto una sola vez seria o sin su alegría. La regala a cuantos la quieran ver. Te saluda sonriendo sin conocerte. Achucha al niño, precioso, rubio, alegre y él, agobiado, la aparta un poco. Su madre libera el abrazo y amplía su gesto. A veces los padres/madres amamos con una fuerza difícil de controlar.

Si alguien lee esto y padece diabetes, que vaya a otra parte no siendo sufra un coma diabético:
Matt Damon es Paul Safranek en "Un mundo a lo grande"
Las personas miniaturizadas se vuelven ricas y no necesitan trabajar. Viven en un mundo casi paradisíaco. Pero también existe la pobreza. Paul entrega alimento diario a un anciano desahuciado y éste responde: "Gracias, Paul." Paul lo deja comiendo y se marcha. De pronto para y se da media vuelta. Lo ve comer durante unos segundos. Este hombre a quien todo sale mal por fin comprende, comparte, siente, ama con amor: comprende que al compartir siente amor de verdad y eso es lo que produce auténtica felicidad, no la abundancia o una vida ociosa.

Cuántos pequeños gestos* nos ayudan a ser humanos. Son como pequeñas herramientas de las que todos disponemos, sepamos o no usarlas. En esta película de ficción donde hay que esforzarse en no detectar imposibles contradicciones en todos los aspectos además de los físicos / químicos / cuánticos / naturales continuamente, dejando todo eso a un lado digo, está la clásica película donde las personas buenas hacen contraste con las que no quieren serlo sin tan siquiera intentarlo.

Observo a las personas ¿como todos? incluso circulando con el vehículo por un pueblo. Quiero imaginar que en los pueblos la gente es más ... sencilla, buena, pero no. Son iguales. Y ayer vi un hombre joven hablando por teléfono. Vestía "chándal" y se cogía innecesariamente los genitales por dentro del pantalón con la mano libre inmóvil. Pero incluso dentro de esa burda carencia de formación hay cabida para las buenas gentes. Todo el mundo se tira pedos. Otra cosa es disfrutar y recrearse ante los demás con cosas naturales que no dan tanto de sí.

¿Prefieres el egoísmo y ganar más o la generosidad y darlo todo? Y no hablo de dinero o bienes.
La vida dispone ante nosotros las oportunidades para cumplir como ser humano limpio ( sano ) y unos aceptan y responden veraces sabiéndose adelantados a los mendaces: anteponiendo el bienestar del propio corazón poniéndolo en el suelo para que los demás pisen blando* porque es la forma suprema de ofrecer el amor. Si. Puede que suene mal, a carácter pusilánime. Otros no dudarán en aprovechar para saltar y brincar con botas de clavos embarradas porque así es también la naturaleza humana cuando no está correctamente formada. Por eso hay que saber cómo, donde, cuando, cuánto y sobre todo ante quién.

Formación y el insuperable amor a la verdad.
Dos materiales básicos para componer personas de un alma tan sana que se refleja en sus rostros.

¿Porqué es tan difícil ser sanos y limpios con los demás?
¿Es por conseguir una pizca de poder, dinero, fama o momentos de lujuria?
¿Por liberar el odio, la superioridad del saber o ignorar la propia ignorancia ... ?

En un mundo que ya no nos quiere ... busco entender su gente y no puedo. Yo trato de observarlos.
La imagen se ofrece límpida como dice esta canción, pero los ojos velados por dolor, el llanto, por los fantasmas del pasado, me impiden verla.

Aunque la verdad se ofrezca desnuda no estoy preparado para comprenderla.

Il mio canto libero – Lucio Battisti

In un mondo che
non ci vuole più
il mio canto libero sei tu
E l’immensità
si apre intorno a noi
al di là del limite degli occhi tuoi.

Nasce il sentimento
nasce in mezzo al pianto
e s’innalza altissimo e va.
E vola sulle accuse della gente
a tutti i suoi retaggi indifferente
sorretto da un anelito d’amore,
di vero amore.

In un mondo che / Pietre un giorno case
prigioniero è / ricoperte dalle rose selvatiche
respiriamo liberi io e te / rivivono, ci chiamano.
E la verità / Boschi abbandonati
si offre nuda a noi / e perciò sopravvissuti vergini
e limpida è l’immagine / si aprono
ormai / ci abbracciano.

Nuove sensazioni
giovani emozioni
si esprimono purissime
in noi.
La veste dei fantasmi del passato
cadendo lascia il quadro immacolato
e s’alza un vento tiepido d’amore,
di vero amore
e riscopro te.

Dolce compagna che
non sai dove andare ma sai
che ovunque andrai
al fianco tuo mi avrai,
se tu lo vuoi.

Pietre un giorno case

ricoperte dalle rose selvatiche

rivivono,

ci chiamano.

Boschi abbandonati

e perciò sopravvissuti vergini

si aprono,

ci abbracciano.

In un mondo che
prigioniero è
respiriamo liberi
io e te.
E la verità
si offre nuda a noi
e limpida è l’immagine
ormai.

Nuove sensazioni
giovani emozioni
si esprimono purissime
in noi.
La veste dei fantasmi del passato
cadendo lascia il quadro immacolato
e s’alza un vento tiepido d’amore
di vero amore
e riscopro te

Mi canto libre – Lucio Battisti

En un mundo que
ya no nos quiere
mi canto libre eres tú.
Y la inmensidad
se abre a nuestro alrededor
más allá del límite de tus ojos.

Nace el sentimiento
nace en medio del llanto
y se eleva altísimo y va.
Y vuela sobre las acusaciones de la gente
a todos sus legados indiferente
sostenido por un anhelo de amor,
de verdadero amor.

En un mundo que / Piedras un día casas
prisionero es / recubiertas de rosas silvestres
respiramos libres tú y yo / reviven, nos llaman.
Y la verdad / Bosques abandonados
se ofrece desnuda a nosotros / y por eso sobrevividos vírgenes
y límpida es la imagen / se abren
ahora ya / nos abrazan.

Nuevas sensaciones,
jóvenes emociones
se expresan purísimas
en nosotros.
El traje de los fantasmas del pasado
cayendo deja el cuadro inmaculado
y se alza un viento tibio de amor
de verdadero amor,
y te descubro otra vez.

Dulce compañera que
no sabes adónde ir pero sabes
que adondequiera que vayas
me tendrás a tu lado,
si tú lo quieres.

Piedras un día casas

recubiertas de rosas silvestres

reviven,

nos llaman.

Bosques abandonados

y por eso sobrevividos vírgenes

se abren,

nos abrazan.

En un mundo que
prisionero es
respiramos libres
tú y yo.
Y la verdad
se ofrece desnuda a nosotros
y límpida es la imagen
ahora ya.

Nuevas sensaciones
jóvenes emociones
se expresan purísimas
en nosotros.
El traje de los fantasmas del pasado
cayendo deja el cuadro inmaculado
y se alza un viento tibio de amor
de verdadero amor
y te descubro otra vez.

El desnudo de Luján

"Delusional Confusion" - Darwin Leon

No sé cómo es el despertar de las demás personas, pero conozco a una de nombre tan ambiguo como la manera en que se relaciona, habla, mueve y desenvuelve en la vida. Sé que le cuesta inhalar profundo al levantarse como si jamás hubiera podido expirar y sobreviviera gracias a un aliento consumido. Así pues, hoy …

Amaneció.

Y hoy se levanta Luján dentro de una masa fría y molida, sensorialmente sucia y pegajosa. Reniega los movimientos y exige mayor descanso agarrotando el cuerpo, tensando la cuerda. Luján no confunde las tretas subconscientes, obviadas, ralentizadas, pero nunca extintas. Quita la ropa. Toda sobra. La ausencia trituradora de vida para seres mínimos, la liberación del peso extremo supone una fiesta. La iniciativa libertaria más infantil, más blanca y transparente. Oh no. Eso no. Odia la plata tras los cristales.

Espanto reflejado. Silueta brutal. Costilla de Adán en carne vulgar. "Te vas a enterar" se dice con maneras bravatas. Arroja la gallina desplumada a la olla hirviente. El sistema nervioso punza la sien y poco a poco esa ducha caliente, sinfonía del mar con breve pizzicato de gotas saladas, ablanda el músculo y libera su mente. Debe estar limpio. Jabón de Zara Home aromatizado con lilas. Limpio, limpia, siempre limpio. El sexo. Se limpia con limpieza profesional. Bienestar y secar para quedar limpia y perfumada. La piel. “¿Ropa? No. Vamos a ensayar. Posar sin ropa.”

La habitación en penumbra anuncia un sol en llamas bramando furioso tras la ventana. El miedo posee hasta la última fibra de su vampírica alma. 400 millones de quintillones de vatios de luz por segundo, ho, ho, ho ... un dato nada poético. Demasiada energía sobre alas murciélagas con carácter negruzco. Dice: "Al carajo. Quieras o no te voy a quemar." Aúna fuerzas y, con ojos cerrados, contrapesa la cinta, acciona el mecanismo, rueda y enrolla la persiana. Y el sol en tromba viene y choca contra una piel fina laxa, indefinida, contra un escudo crepitante de pechos amazónicos a pulmón pleno rodeado de abundante esplendor, alumbre de sábanas revueltas. Y se rinde, desploma en su abrazo terso. Cubre el calor sus pies, entretiene sus piernas y llena todo lo afirmable como lo inflamable rellena e implacable riega el vientre hondo hasta donde los montes deben, hasta la pica que ensarta luego su cabeza perdida.

Bienvenida la muerte así presentada. Una figura cualquiera de atributos extraños, una molienda femenina de testosterona lacia escaldada y dispersa. Derrengada hacia lo grave, lo pesado. Para personas como Luján, que no comprenden porqué tiene entre las piernas esto y no aquello, la desnudez representa un solícito grito que debe ser aclarado de forma honesta. Llana. Sobre todo, sana.

No siendo poeta ni escritor de renombre puedo elaborar frases horribles y creer que lo hago estupendamente abundando en lo barroco. Ved:

Los vampiros de ficción arden trocándose inermes en polvo volátil. Los lujanes vivos se tuestan y recuecen y sus sexos escuecen y reverberan bajo tanta luz. Abatido el organismo, pero blando, suave y sin mácula, debe anular el caprichoso deseo y saturarse de textil hasta las cejas. Luján olvida si era mujer u hombre, si criatura sexuada en prematuro o si muestra todas las señales que acusan y proporcionan el formidable veredicto: persona adultizada.

Sueña insomne al comienzo de su jornada: "Soy una máquina. Coger esto y ponerlo allí. Unir lo uno y lo otro. Con amor." Como el bisturí del cirujano bien afilado, dócil abre el plástico, piel en su memoria, y salen las formas de su interior como aquella sangre evocadora. Pone el pendrive con cuidado en su ranura dilatando la mirada quieta. Imprime 1.000 juegos como sucede en otras imprentas, pero con menor ruido y olor, menos fallos y consumo, mayor calidad y beneficio, siempre con pulcritud y organización germánica. Guillotina el papel mimando el milímetro. ¡Habría tanto que seccionar! Una y otra vez, una y otra vez. Laminar, cantear, grapar … coloca vigilando patrones, uniendo hasta la extenuación. Y fin de la jornada.

Atardeció.

Parece que para Kent Williams el cuerpo es la esencia y sólo los oculta para mostrar otra idea.

Casual sesión fotográfica como modelo específico válido para una causa noble. Toma su vehículo. Sube la cima, entra en el túnel, sale, entra en otro, sale, y oleada a oleada brota al fondo el mar, intenso placer imaginado. Accedió Luján al interior del estudio sin saludo, sin tocar manos, sin miradas, sin conversaciones, con miedo y esta sentencia: "No quiero que mi cara pueda reconocerse." Y buena profesional, Laia Abril* contesta: "No te preocupes. Pon la ropa por ahí." La sesión empieza tensa, difícil, negativa la luz, sombras difusas, color pálido y gris depresivo. Llevan casi una hora de acá para allá forzando la falta de rostro, cortando perfiles en ángulos no posibles, borrando ingles interminables, cubriendo formas alteradas. Entre ida y vuelta detiene Luján su mirada en la foto de un chaval sin expresión que observa la calle tras un ventanal. Y ya no puede más. Ya no oye nada. Cae sobre las rodillas, se cubre el rostro, brazos cruzados arañando el torso, clava los codos en el suelo mientras abraza, oprime y sacude su cerebro contra el suelo. No siente si su sexo es libro abierto o gusano inmerso en carroñas, porque lo apretuja y extrae cuando se desploma sobre un lado. Las costillas dramatizan la luz, se inca brusca la cadera, las vértebras bemolan su teclado ambivalente mientras sus piernas y brazos resecos anticipan el trance de una dolencia obstinada. Sus todos son solo huesos y piel lunática e hidrópica que sorbe llantos. Y ya viene dipsómana entre plumas. Fetal viene la catatonia a devolverle la razón, para sumirse en un relax, con una mano vuelta pulsando junto a sus ojos espasmos en aire. Registrando vagamente el suelo y la urdimbre madre de la alfombra; embeleso de detalles en un tiempo sin fronteras. Y el sonido vuelve, poco a poco. Click, click, click. Ya todas son buenas. "¡¡FABULOSO!!" Click, click. "¿Cómo se te ha ocurrido?" Luján no responde. Un zombi que se levanta. Click, click. Dramática Mila Kunis de rímel borracho "¡No, espera!" Click. Se cubre torpe, el hombro por el brazo, comicidad leve, el cuello vuelto, la ropa interior asoma torcida. Click, click. "¿En qué pensabas?" Click. Con oculta ceguera busca zapato. "¿Ha sido la foto del chico?" Click. Salir. Marchar sin decir ni escuchar. Gira el manillar desconchado y tira de esa puerta que piensa repintada, realquilada, caída, sucia, gastada, hueca, barata, insegura, antigua y baja, chirriante, con agujero de mirilla sin mirilla, denunciable, insolente, incendiable o pateable. Click, Click. "¡NO TE MUEVAS!" Ruega a quien sin mover estaba y ahora entorna un octavo su cabeza. Click, click. Comienza a cerrarla. "¡Espera! ¡No te vayas asi!" Click. Pero así es como marcha siempre Luján. A rebufo de vacíos y silencios. Entre colapsos de pensamientos reiterativos e infinitos sobre los objetos que ve. A zancadas inseguras figuradas sobre pilones clavados en el fondo de un infierno invisible. Si algo hay cierto, es que ya cae sobre él.

Anocheció.

Retorna prófugo Luján al hogar con la cesta de pescar rebosante de dolor entre mimbres de esquinas tronchadas. Lleva anzuelos nuevos metidos en los ojos y atragantados entre óxido y pus los más añosos. Sigue siendo ni hombre ni mujer. No es mi niño la princesita de ningún rey. Es ser un ángel preso en barro legendario. Un ser desgraciado nada especial que desespera la única verdad. La de exhalar un punto y final..

¿En serio? Si, Laia Abril

Nota: A Laia Abril, la de foto simpática: espero que no te parezca mal, artista multidisciplinar, porque no has dado tu consentimiento para participar en este tosco compendio imaginario de palabras vanidosas. He dicho que esto es inventado. Nunca hubiera sucedido así contigo. Y utilizo tu nombre para compartir algunos de tus trabajos sobre

THINSPIRATION

y también sobre

ASEXUALIDAD.

Lover o no de llover

“Siempre existe en el mundo una persona que espera a otra, ya sea en medio del desierto o en medio de una gran ciudad. Y cuando estas personas se cruzan y sus ojos se encuentran, todo el pasado y todo el futuro pierden completamente su importancia y solo existe aquel momento.” Paulo Coelho

Bonito día START.
Hoy va de luto la novia del amanecer y su claridad difusa en escalas de gris verdadero confunde los colores y se antojan olvidados bajo polvo de meses. Los operarios de METEOROS S.A. pintaron durante el turno de noche la bóveda de todos con acuarelas blancas después de acariciar la pastilla negra y así hoy billones de gotas en caída libre morirán contra el suelo y volverán redivivas.

Mi esposa se acerca y tras leer esas dos frases dice:

-¿Qué andas escribiendo ya? Miedo me das. Tienes más peligro que una caja bombas. Anda, ven a ayudarme a dar la vuelta al colchón. - - Acudo raudo (no siempre) y ya estoy de vuelta de las cuatro tareas. Vuelve a leer:
-¡Coño, que pronto te has vuelto a sentar! [...] ¿Que has hecho cuatro? si has hecho dos cosas de nada ...
-Perdona, pero también he estirado la colcha del sofá y he retirado el mantel y recogido las migas ...
-¡¡Huy ... pobrecitoooo!! ¡Lo mismo te has herniado! ¡Si yo te enumerara las que llevo ya...!

Oh, bueno, volvamos a la realidad: Estaba nublado y llovía. Sobra con tres palabras y una conjunción copulativa (¿tiene eso sentido sexual?). Ella ha ido a la calle con el perro. Distraído con esto se ha hecho tarde para coger el bus que me lleva en hora al trabajo y he tenido que correr a la otra línea. Estrés prende con su chispa el gran evento del bus.

Evento bus START.
Mucha gente en la parada. Mientras espero, pasa una ambulancia atronadora. Me tapo los oídos pero aún así deseo que exploten sus megáfonos y la imagino volcando y ...  y cuando bajo las manos siento que me miran. ID.OS.A.LA.M.I.E.R.D.A. Por favor os lo pido.

Llega el bus. Lleno, joder. En mi ciudad, que se recorre en media hora de lado a lado, cuando caen tres gotas se atasca el tráfico y los autobuses rebosan. Espero para ser el último en subir. Si tuviera martillo aplacaba el taladrante pitido del lector de tarjetas. Me quedo al principio y ahorro la necesidad de nadar en ese mar de gente. El autobusero me manda:

-Vaya usted hacia atrás. -
-(QUE NO QUIERO). -Claro, me aparto metro y medio. Primera parada. Nadie se baja. Tropel de personas. El autobusero grita:
-¡ NO SE APALANQUEEEEN ! - Yo me apalanco. Esta vez si. Me dan mochilazos, se me chocan. (A view to a kill). No pasa nada. Segunda parada. Otro monto pluripersonal. ¡Sólo se baja un mayor (y muy despacio) que había subido en la anterior parada! Los jubilados a 3 céntimos el viaje, no se lo piensan para subir en una y bajar en otra. Me hacen ir para atrás. El espacio con aire se reduce y la carne se macera. Arre borriquillo. Transporte de ganado en marcha. Me llueve en la cabeza y miro arriba. Pasajera opresora y casi simbionte me explica sabia y chistosa:

-Hijo, es que este autobús .. ¡tiene goteras! ja ja ja- No le veo la gracia a esta señora cuyos dientes sirven de cimientos a un arrecife de coral bacteriano.
-( Me falta el aire. Dios que me mareo ) -Tercera parada. Bah, pa qué contarlos ... puestos a morir, rompo la ventana y me tiro en marcha. Que no. Sirvo empujones a cascoporro (es decir a granel,  a troche y moche) y después exijo: "¡ PASO !" y me bajo mucho antes de llegar a mi destino. Increíble: prefiero ir a pie ¡ AUNQUE SE ME MOJE LA ROPA ! 

¡¡ AIREEEE !! y agua. Camino rápido. Adelanto lo mismo que la lata de espárragos gigantes. Se van bajando mis ex compañeros de fatigas y los miro diver-CHOFFF-tido. Un ola de agua me cubre un zapato al pisar una baldosa floja. Agua dentro del zapato. Asquerosa sensación a paso alterno.
Evento bus STOP.

Evento trabajo START.
Un Jefe Faltoso:
-¡ GAFAS !, no te olvides de llevar a XXXX el ZZZZ - Respuesta increíble y educada:
-Buenos días-- Y su Anti-Respuesta es:
-[...] (ausencia de respuesta)

Al subir de dos en dos las escaleras del sótano tropiezo por enésima vez ¡ Ouch ! Casi me parto la crisma. Nudillos desollados. [...] 

Mientras espero en el local veo a una señora resbalar sobre la pintura del suelo y caer. Tras 7 segundos, quizá 8, informo sin más a mi compañero que se encontraba de espaldas a la calle. Compañero faltoso:

-¡ SERÁS HIJO PUTA ! ¡ Y TE QUEDAS MIRANDO !- Acabo de encontrar un hermano desconocido. El también mira cómo ayudan a la señora a levantarse.

Salgo con la furgoneta. Las gotas se aplastan por igual a lo ancho del cristal y ... ¡TCHUINNN! ¡TCHIUNNN! El limpia las aparta. Los limpiaparabrisas, ¿cuántos ciclos soportan antes de fallar? Un juego de palancas enganchadas a un motor gobernado por algún sensor y regulador de tensión que arranca desde un relé electrónico y su interruptor. ¡TCHUINNN! ¡TCHIUNNN! Las gotas vuelven como las moscas y ... ¡ PIIII PI PI PIIII ! Oh. Semáforo verde y yo parado. Me saludan conductores desconocidos y me recomiendan un cambio de ... ¡¡GAFAS!!. ¡MIERDA! Se me ha olvidado el XXXX para llevar. Vuelvo al local. Jefe faltoso con ¿una poquitina? de razón:

-Se te ha olvidado... si es que ERES UN PUTO SUBNORMAL, GAFAS.- Resignación. Moral al suelo.

Acudo al cliente vía autovía. Los vehículos me pasan y pulverizan el agua del suelo y me la tiran. Imagino los dibujos de sus neumáticos. ¡TCHUINNN! ¡TCHIUNNN! que no veo ni torta. Conduzco sobre las bandas de rodadura de la carretera. Matrículas. Las hay muy curiosas: 0000-CFC, 1954-KGB, 0016-HEX, 0101-BIN, 1964-ELN, 1995-DVD ... Camión con señal de mercancía peligrosa. Adelanto. Tomo un desvío equivocado por mirar los letreros de la vía de al lado. Joder, joder. Paro en el primer hueco de cuneta disponible. Exhausto, apoyo la cabeza sobre los brazos cruzados en el volante. Ahora también caen gotas dentro de la furgoneta. "¡ Venga! ¡ Sigue chico !, ¡ sigue !"

Evento comida START.
Vuelvo a casa. A pesar de mutilada, una cola se agita alegremente. Achucho al chucho pues le quiero mucho para que pare y no me chupe sin reparo pero no para para nada y luego yo me lavo.

-Al menos un beso, ¿no? ¡que quieres más al perro que a mi!
-Es que tenía que lavar las manos. - Entregado el beso retrasado.

A comer. Puré de verduras. Qué rico. Lo extiendo por el contorno del plato para reducir el impacto cuántico. Paleo rápido sin respirar para minimizar la textura repugnante y empalagosa, la aversión y grima por su densidad, el desagrado del color y su aborrecimiento visual, el empacho y la inapetencia de su olor que me produce saciedad, hastío, antipatía, tirria soportable desde el disgusto, angustia, desazón, semi náusea o arcada. Puré en cualquiera de sus versiones. ¿Quieres sopa Mafalda?

-Ya estás quitando comida...
-No... es para que se enfríe.
-Si, ya. Que nos conocemos. - - Recojo lentamente el puré extendido con la cabeza baja.
-Qué. Qué te ha pasado hoy.
-Nada.
-Eso tengo yo de renta diaria. Porqué tienes esa cara.
-[...]
-Me pone negra que no contestes.
-[...]
-A fin de cuentas, tú llegas y tienes la mesa puesta y la comida hecha. Ojalá a mi me lo dieran todo hecho alguna vez ... pero no. Me toca hacerlo todo y encima aguantar ese careto.
-[...]
-Claro. A ti eso te da igual.
-No...

Ya es tarde para hablar. Se mosquea y se marcha a la cocina. El segundo plato pasa en silencio a duras penas. Este no es el silencio que tanto me gusta pues vuelve el aire denso como la brea. El café por su parte petrolea y pronto llega la hora de volver al trabajo. Triste muy triste abro la puerta para marchar.

-¡Hala! ¡y se marcha sin decir nada! ... ¡Si encima tendré yo la culpa!

Alegre, muy alegre y aliviado cierro la puerta, voy, la beso, digo que la quiero y por fin marcho.
En la furgoneta me hago un dúo vocal con Tina Turner en "The Best". Dice que soy el mejor. Guay.
Evento comida STOP.

En el trabajo acudo a un cliente y estoy además de toda la tarde ... ¡ hasta las 22:00 ! Salgo con una bolsa de la mano corriendo suave para aguantar hasta la parada de bus. No se cómo sucede. De pronto doy varias zancadas a trompicones tratando de mantener la vertical pero termino horizontalmente estampado contra el suelo con las manos desolladas y rotas por el frío helador y la bolsa a tomar por saco. (Qué pesado se ha vuelto el cuerpo) Me levanto avergonzado y parece que puedo seguir corriendo pero no. De todas formas alcanzo el bus.
Evento trabajo STOP.

Llego a casa y un rabito feliz se menea sin cesar millán. Saludo y beso a la persona que me quiere, me entiende y ayuda tanto (Y aguanta otro tanto de bastante cuando en cuando) Ella achucha al autómata, al niño robot, como yo achucho al can rataplán. Ya yo estoy feliz ¿Y ella?
Bonito día STOP.
END.

A veces me pregunto para qué vivimos. Parece una espera para conseguir algo.
En ocasiones me pregunto si lo que tengo (T.E.A.) es real pero no dudo que tengo AMOR.

Y recuerdo una bella canción de Nina Simone. Para ella basta con tener vida, con tenerse a uno mismo disfrutando de un alma libre:

Y no, no soy lover de llover.

(el remilgado traductor que subió este vídeo no se atrevió con "boobies"=Tetas)

El instrumental de James Rhodes

"ser únicamente quien eres en un mundo que día y noche hace cuanto puede para que seas alguien distinto implica luchar -y nunca dejar de luchar- la batalla más difícil que puede afrontar cualquier ser humano." E.E.Cummings

Gracias amiga virtual pero real y compañera de blog de blogger.

Me has regalado este libro de James Rhodes y cuando lo he visto, para serte sincero he pensado: (Oh, vaya. Ha gastado dinero en un libro horrible que no voy a leer.) Soy visual, olfativo, táctil y auditivo antes que inteligente y no piqué el anzuelo.

Ver la cara de este hombre me produjo una sensación chunga. Lo dejé encima de una cama plegada de ikea. Pobre. Es un sofá-cama que no hay culo, espalda ni piernas que lo soporten. Cada vez que entraba y salía de la habitación el tipo me estaba mirando. Y me dijo de pronto:
-Psssch! Eh tú! ¿De veras eres tan burro como para no leer ni una palabra?. - De pronto leí: "Locura". Memorias de música (rollo) medicina (rollo) y locura (¡Tachaaan!) ¿Loco? ¿Quizá loco como yo?.
-Déjame en paz. - Le contesté. - Eres un libro. Y das una postal con tu cara en el libro. Drogas, alcohol ... y creído de ti mismo ¿no?
-No es una postal. Pero ya veo lo limitado que andas de imaginación. Tus prejuicios tienen encarcelado a tu cerebro. Apestan a rancio. Adiós. Que te vaya bien. - Eso me ha dolido. Otro cerdo machito que además se atreve a criticarme. La conversación terminó ahí. Me dejó con la palabra en la boca el chaval. Con desprecio saqué la postal. No lo era. Dice que le gusta España y agradece el afecto recibido en esta tierra. Mmmm. Mierda.

A ver qué dice la tira decorativa verde de famosos que han leído el libro. Elvira Lindo, Javier Cámara, Lorenzo Silva (ese ni me suena), Trueba. No me gustan sus valoraciones. Enric González psché y Rosa Montero si: "Se puede aprender, aunque vengas con las heridas más crueles. Rhodes nos recuerda que siempre hay futuro."

Mira. Todavía no he leído más que un poco.
Ya se andan saltando las lágrimas con el librito de los huevos so crabrona. 

No sé a qué velocidad pordré verlo porque no ando muy fuerte de moral. Pero ya sabes que en esto tengo un imán y siempre quiero saber lo que ha pasado, cómo lo superaron, personas que de veras han sufrido abuso sexual. Quiero decir que ya no considero lo mío como tal. Está claro que de alguna forma me afectó, porque mis experiencias respecto al sexo -que aún no existían- comenzaron por mal camino y porque mi imaginación cambió de vía por desgracia. A una vía muerta. O más bien una vía que acababa en los acantilados... no lo sé. Digo mi imaginación pero también muchos de mis actos y formas de sentir hacia los hombres que ya estaban al parecer condicionadas por el sindrome autista de alto funcionamiento de los cojones que me tocó en la lotería de neurodiversidad. Por eso digo que la imaginación se chafó y el talento que pudo haberse desarrollado se perdió porque los padres de antes eran como eran. Si tu madre te desea muerto antes de empezar a vivir es normal que uno desee estar muerto después de vivir.

Pero como digo, al lado de brutales agresiones lo mío fue un germen, una bacteria. El problema es que yo soy obsesivo y eso junto con una imaginación sin salida, desbordada por dentro y un aislamiento buscado que me concedía tiempo extra, y no estudiar nunca que también me daba tiempo extra, y que el tiempo para mí era preciso dedicarlo a lo que me interesaba exactamente mientras que todo lo demás importaba una puta mierda, excepto mi cariño por los animales, por las personas pequeñas y los electrones, la música y los mecanismos,  las cosas que dan vueltas y se repiten como un mantra tibetano, los imanes y observar a otras personas, sus actos y sus cosas, pues... ya no sé por donde iba, espera...

ah, si. Creo que quería decir que lo mío no fue abuso sexual.  Que yo mismo me masacré sin quererlo.

Y ya está. Esta es mi carta de agradecimiento hasta el minuto 12:31 del día de hoy.
Gracias por acercarme de la mano a personas tan interesantes. Lo que es por mí, nunca hubiera sucedido.

29-04-2018 17:03 Alcanzo la página 23. Dice: "De pequeño me pasaron cosas, me hicieron cosas que me llevaron a gestionar mi vida desde una posición según la cual yo, y solo yo, soy culpable de todo lo que desprecio de mi interior. Era evidente que una persona solo podía hacerme cosas así si yo ya era intrínsecamente malo a nivel celular. Y todo el conocimiento, la comprensión y la amabilidad del mundo no bastarán para cambiar, jamás, el hecho de que esa es mi verdad. Que siempre lo ha sido. Que siempre lo será. -- Preguntádselo a cualquiera a quien hayan violado. Si dicen otra cosa, mienten."  Amiga. Tú lo sabes mejor que yo. No voy a añadir nada. Esta comentado por ti y dicho por mi numerosas ocasiones, pero la brutal diferencia en comparación a lo vivido por James es tan apabullante que me hace sentir vergüenza y mentiroso. Y odio la mentira. Encima tengo la sensación (extraña) de que escribo imitando su estilo y forma de explicarse. 

30-04-2018 8:30 Anoche imaginé esto para comenzar el sueño: Una sala de conciertos vacía de gente pero llena con un deslumbrante piano de cola. Paso los dedos sobre el fulgor pulido de sus teclas. Hago sonar algunas notas. No puedo evitar hacerlo cuando estoy cerca de uno. Antiguamente, en mis sueños, sabía tocarlo. Uno de los sueños más bellos e intensos de felicidad en mi vida. De pronto entra este hombre y le digo: "Hello, James Edward Rhodes." y responde "Hola". Miro su barba y su extraña camiseta. Bajo la vista al suelo junto a sus pies. El tiempo se detiene. Mil cosas pasan por mi cabeza (su vida y sufrimiento) pero no logro articular las palabras y nada sale por mi boca. El tampoco dice nada. Su mirada sabe casi más que yo mismo. Su cuerpo hace un breve ademán, como si fuera a saludarme. Me retiro un paso atrás. El toma asiento junto al piano y comienza a interpretar Waldstein, una de mis piezas favoritas. Fin de la ilusión y mis lágrimas corren libres y estúpidas sobre la almohada. La última estocada de otro día abre la puerta al hijo de la noche.

10-05-2018 15:09 Tengo en mi navegador un marcador de un blog que no suelo leer. Lo tengo por si un día me golpeo tan fuerte la cabeza como para recuperar una fe olvidada. Dice: "La vida es bella". Y cada vez que abro el navegador lo leo. Y me repatea. La vida no es bella: es un infierno lleno de mierda. Todo apesta. Pág. 105 del libro: "El egoísmo de las víctimas es lo que más cuesta tolerar y tratar con compasión. Somos imbéciles. Es prácticamente imposible querernos. Azuzamos y azuzamos hasta conseguir al fin lo que queremos: más victimismo. A veces, mi capacidad de aguantar y desear el dolor es infinita, un pozo sin fondo de autodestrucción, y siento una emoción perversa al buscar más y más." Por suerte yo no he sido violado de niño durante cinco años por un hombre 30/40 años mayor de manera dolorosa, secreta y agresiva una y otra vez. 

Gracias a la Luciérnaga de este blog y a James Rhodes por regalarme esta herramienta del ánimo:

      El señor Grigory Sokolov , tildado por su conducta de autista, otra vez en sentido negativo, un completo desconocido para mi hasta ayer, demuestra que solo por escucharle esta pieza, las personas merecen siempre una segunda oportunidad. Su nombre ruso es  Григорий Соколов. Qué bonitos símbolos ...

12-05-2018 15:56 Pág. 115: "En cuanto empiezas a hablar ya la has cagado. Los agresores que te obligaban a guardar silencio tenían toda la razón. No lo puedes volver a tapar. Es como sajar un forúnculo, con la diferencia de que lo que sale es un chorro aparentemente interminable de pus, bilis y residuos tóxicos que no disminuye ni decrece, sino cuya intensidad y volumen aumentan hasta que te estás ahogando en él como un hijo de puta."

13-05-2018 15:53 Pág. 121: Ahí va una pista o señal de peligro sobre cómo se producen contagios de enfermedades mentales a través de la internet: "Y hallé el glorioso y desbocado mundo de los foros cibernéticos.[...] En una de esas páginas la gente hablaba de los cortes autoinfiligidos. [...] Son casi una pandemia en el Reino Unido [...] En vez de recurrir a las tapas y las siestas [...] En esta actividad están presentes todos los elementos que dan «seguridad» y que confieren tanto atractivo a las drogas ilegales (el ritual, el control del pensamiento, el portazo a todo sentimiento, el aislamiento, la vía de escape, la rabia general y las ganas de «que el mundo se vaya a tomar por culo») y añade una dosis visceral de desprecio por uno mismo, [...] mayor control, [...] y la maravillosa sensación de poder gritarle al mundo cuánto dolor sientes sin tener que decirlo en voz alta." 

Coincido plenamente con la definición de J.E. Rhodes sobre los foros de internet "Pozos anónimos llenos de textos monótonos que se hacían pasar por un medio de ayuda, pero que no eran más que una excusa para que cada uno le vomitase al mundo sus diversas neurosis, perversiones, fetiches y manías, con la esperanza de dejar de sentirse «siempre solo» y, posiblemente, dar con alguien que estuviera peor." 

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He visitado la web tan guapa de este chico. https://www.jamesrhodes.tv/