Reglas, limites y realidad

Ilustración de Henry Darger para su libro marginal de 15.143 páginas titulado "La Historia de las Vivians" o "Los Reinos de lo Irreal".

Las reglas existen. Hay medidas en las que no encajo. Hay listas blancas que no conocen mi nombre y listados negros que tampoco.

Hay básculas que no encuentran mi peso y médicos que no calculan la hipotenusa de mis emociones.

Yo vivo explorando zonas de una mente y en ellas muero cuando las abandono. Ignoro si destruyo neuronas o escapan de unos lugares a otros.

Hay redes que no me atrapan, pero persiguen. Hay policía y delincuentes corriendo en bucles en torno al edificio cobijo, inerme y asolado, del cual nunca salgo. Y uniformes, armas y órdenes que no acataré, ni vestiré, ni dispararé. Hay presidiarios en dementes cerebros y vigilantes del libro tibetano de los muertos.

Hay normas que no comprendo aunque lo intento. Formularios que no sé rellenar. Hay grupos a los que no quiero pertenecer. Equipos en los que no sé encajar. Y lazos de unión cuyo manejo no puedo asimilar. Hay dolor e insultos que devuelvo a su bruto originario. Hay gemidos que grito cuando me piden silencio y llantos que callo si esperan escucharlos.

Hay rejas y cerraduras con candados oxidados; dejan camino libre a escaleras telarañadas bajo un polvo de siglos, oliendo a húmedo viejo enmohecido. Suben a áticos de miseria prensada y luz oscura. Paso a través de ellas y confío en que nada será peor que lo vivido. Encuentro sufrimiento y percusión en la cabeza y salto al vacío que siempre ofrece un destino alternativo.

Hay límites que siempre yerran y, si se transgreden, muestran verdades válidas maniatadas y a la vez contrapuestas. Hay topes que ya no recuerdo y recuerdos que no quiero tener. Soy el éxito de un actor improvisado y decepciono si me ponen ante un público entregado. No soy ese que ven ni sé por qué ven lo que no soy ni por qué no muestro quién.

Hay fronteras y divisiones para sitios a los que no quiero ir. No hay forma de ir donde sí quisiera estar. Hay sanciones que no se cumplen por igual y derechos y obligaciones que no se reparten con equidad. Hay látigos que golpean sin parar y carne que se abre para sangrar por lágrimas secas que no se pudieron mostrar.

Hay cuatro márgenes en mi papel y quiero escribir fuera de todos ellos la puta realidad. Hay horarios que cumplir y no puedo verlos en mi reloj al dormir. Habrá otros con su otro yo y no sé si soy el único que es multitud o uno más entre tantos moradores de auto-infringida esclavitud.

Y eso, cadenas hay que atan costumbres. Y eso, raíces que sujetan pies desollados por escapar. Y eso, cárceles que no me gusta nada visitar. Y presos, árboles, barrotes, modales y amaneramientos por los que nos pueden señalar. Y eso, señales que cumplir hay. Y eso, leyes, políticos y mentiras por encima de una verdad que debería ser la top, la no va más y la soberana total de nuestra sinceridad, pero no la mierda típica de sucia mezquindad.

Y me canso de encontrar barreras que no me dejan salir, batidos que me quieren encasillar en tallas que no deseo alcanzar, como me cansa la ropa, zapatos, complementos que aprietan, sujetan y tapan el cuerpo del niño asustado que nunca quiere ver nada cambiar.

Voy a cortar para terminar una ola de libre blablablá, aunque quisiera poder inundar mil hojas que tuvieran vida en el más allá de la cotidiana estanqueidad, de la rutina que necesito y ni siquiera soy capaz de notar.

Volad vosotros si podéis. Rolad donde la veleta del amor fugaz. Corred, huid, desnudad y cerrad; las calles, las prisiones, los cuerpos, los ojos para soñar los campos, las libertades, los sexos sin mirar. Pincharos con la aguja del sueño sin enhebrar por una noche loca y una vida de veracidad.

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