Qué queda

"Yo pienso confundir las cosas, unirlas y recién nacerlas, entreverarlas, desvestirlas, hasta que la luz del mundo tenga la unidad del océano, una integridad generosa, una fragancia crepitante." Pablo Neruda

Es que ya no queda ninguna historia donde mirar. Ya solo hay lágrimas donde antes parecían crecer ilusiones. Se fueron las musas, se fueron hadas y duendes. Me he quedado solo y las flores secas no dan perfume. Si algún día fui bueno, fue en tus brazos cansados o en tu odiado vientre. Quisiera haber sido diferente, dejando salir de mi cuerpo sangre suave y verde, liquen sobre plomo en tuberías de agua corriente.

Voy a ver... fumando menos papel venenoso por los poros, sudaré menos odio entre mis costillas.

-Buenos días -dijo el uno
-Buenos palos, merecías -contestó el otro
-En las tus costillas, que no en las mías -y así infinitamente.

La búsqueda

"No conozco nada con certeza, pero la vista de las estrellas me hace soñar" (Van Gogh)

He perdido la noción del tiempo.
He perdido la cabeza.
He perdido las tijeras.
He perdido el autobús.
He perdido la memoria.
He perdido la vergüenza.

A veces he perdido el habla.
A veces he perdido la sonrisa.
A veces he perdido la esperanza.

He perdido la costumbre,
he perdido...

A veces he perdido el corazón.
A veces he perdido la conexión.
A veces he perdido el deseo.

He perdido el rumbo,
la fe,
la inspiración...
y la cordura.

A veces he perdido el alma aunque
digan que nunca pierdo nada
por que a veces no sé
donde lo dejo.

Por eso, siempre, vivo buscando.

???????

No, no, no, no.....
Si, si, si, si, si..........
Yo he dicho..
Tú has dicho...
Él ha dicho....
Siento, siento, siento...
No siento, no siento, no siento......
Lo siento.....
Lo siento?...

Si soy, para que soy?
De todas las preguntas que me hago como hombre.., como mujer.., como ...
No me preocupa ninguna y me preocupan todas....
Como sería no preguntarse nunca nada?
Preguntame algo si te atreves.....
Y preguntate si de verdad quieres que te conteste................

No la he vuelto a ver (fotografia de Ismael Marcos)

Foto de Ismael Marcos

Triste desfile de piel y hueso.

Manos extendidas en solitaria procesión.

Cabezas vueltas de impresentable corazón.

Y no hay que buscar fantasmas ahora,

ya no necesitan guía,

ni ruegan otro sustento

que nuestro propio despertar.

¿Para qué existo?

"Tienes miedo a morir y tienes miedo a vivir. Vaya forma de existir." Neale Donald Walsch

“Hace unos minutos que pienso. Quiero saber qué sentido tiene mi existencia. Por qué motivo a pesar de tener esta piel fina, sin vello y de atractivo color, de que sin gustar a todos, algunos -de entre quienes se atreven y prueban conmigo- disfrutan por mi afable dulzura, a pesar de ser independiente y que no necesito casi nada para ocupar sin problemas mi insignificante puesto en este mundo, a pesar de mi aparente salud por qué motivo decía, deseo morir. Y es que tampoco conozco el sentido de mi existencia. Podría desaparecer. Morir ahora mismo y, en comparación con el número de cambios que se producen a todos los niveles, microscópicos y cósmicos, mi ausencia no significaría nada en absoluto. Por si eso fuera poco, llevo dentro el germen de la vida y no siento apego por él. Pero no piense nadie que esta semilla no tiene derecho a la vida si no encuentra un campo donde plantarse. La tierra no siempre es hembra ni siempre es macho la simiente. A partir de mí, del alimento, el sol y el agua, pueden surgir nuevas vidas, pero no admito que reproducirse sea el único motivo para estar aquí.
Entonces, ¿qué sentido tiene mi existencia? Y lo que tiene peor solución: ¿para qué soy consciente de que existo? No puedo sentir agradecimiento hacia algún dios por una vida que, comparada con la de otros en mi especie, ha sido buena. Incluso más que buena en general. Como mínimo tendría derecho a saber mi cometido. No quiero llenarme de arrugas. No deseo vivir tanto. Espero no sentir los días sobre una carne fláccida, ni aguardar en una esquina la enfermedad que me pudra por dentro. Y menos que sea entonces cuando alguien se atreva conmigo por aprovecharme o me zumbe a la basura sin contemplaciones porque doy asco. Por favor, si nada más soy una nectarina…”

Después de poner en esa pobre pieza de fruta tales pensamientos, desganadamente, comencé a comerla. Rompí su piel lozana y fresca con mis dientes depredadores de duro marfil. Sentí su dulzor y sus hilillos internos me dieron algo de asco, por lo que decidí que no volvería a comer nectarinas. Pero ella no sufrió: yo había dejado de pensar antes de desgarrar su carne. Luego tiré su semilla, tentado a cavilar sobre su futuro. Después saqué la semilla del cubo y, a escondidas para no ser descubierto por su cuidadora, la hundí en la tierra de un cactus lanzaroteño que crece en nuestro balcón.

Yo por mi parte, voy a ver si hago como dicen Bebe y Los Delinquentes en "Después".

Videoclip "DESPUES" from LATRUCAFILMS on Vimeo.

Después del humo negro hay que ser valiente y despertar
y vivir como vive la gente hay que ser valiente amigo
yo tengo que volar.
No, ya no puedo quedarme aquí,
si tú quieres quédate tú,
esta vida no es para mí.
Yo quiero vivir con amor,
con mi gente abajito del sol,
con las olas y el amanecer,
como un niño jugando otra vez,
sin para de correr después.
Estoy embrujado y ladro como un perro.
Yo me siento un animal.
La oscuridad me puede y me lleva.
Si me aburro miento. Yo solito me abro las heridas.
Sin idea yo retengo el destino de mi pobre vida.
Yo no quiero malos rencores, solo busco todas las salidas.
Libertad que me espera más allá del sur
te digo que no yo no puedo quedarme aquí...

Si tú quieres quédate tú, esta vida no es para mi,
yo quiero vivir...

Hace mucho tiempo que he acordao yo con el viento,
con las nubes del cielo azules, escuchar a la gente porque
no se sabe. Eres malo tienes el mundo aterrorizao
con la guerra y con los misiles.
El potaje nunca lo has probao.
No sé si a mi me ha pasao,
que me siento perdedor.
Yo te juro por mis cuernos
que tengo que seguir, yo te digo que no...

Después de un largo tiempo escondío,
todo oscuro, con hambre y muerto de frío,
sin nada que hacer, tan solo esperar,
busco libertad, amigo mío, tengo que volar.

Tengo que volar, tengo que volar...

Mortus est... qui non respirat.

"He hecho de mí lo que no sabía, y lo que podía hacer de mí no lo he hecho. El disfraz que me puse estaba equivocado. Me conocieron enseguida como quien no era y no lo desmentí, y me perdí. Cuando quise quitarme el antifaz, lo tenía pegado a la cara. Cuando me lo quité y me miré en el espejo, ya había envejecido." Pessoa - Tabaqueria

Muerto está el que no respira.

Pero yo me he despertado y... respiro.
Así pues, muerto no estoy.

He estado en letargo.
He imaginado mil cielos y mi muerte,
pero sigo con vida.

Y quiero dedicarte a tí,
mi compañera en tantos momentos,
un poema de pasión.

No quiero derrochar ni un segundo
de alegría y fuerza.

Vámonos juntos al caribe.
Tostémonos al sol.

Yo te espero en el cuarto.


“Déjame talar uno a uno

Laura Makabresku

los tirantes de ese camisón
que huelo el pétalo escondido
y este árbol árido
hiere con su filo
las huellas solitarias.
Permíteme vagar
atrevido por el camino
hacia esas colinas
oscilantes al paso
mientras te acercas.

No me dejes aquí,
No me dejes sólo:
No con tanto frío.”

AIN'T NO GRAVE - JOHNNY CASH

Mortus est

"Morirá él y moriré yo. Él dejará la muestra y yo dejaré versos. En determinado momento morirá también la muestra, y los versos también. Después de ese momento, morirá la calle donde estuvo la muestra, y la lengua en que fueron escritos los versos, morirá después el planeta girador en que sucedió todo esto." Pessoa - Tabaquería

 

Sigo muerto... muerto, muerto, muerto. Por más que lo repita no cambiará. Estoy harto de percibir mi muerte cuando ni siquiera había terminado de inspirar un poco de vida, el día que aprendí a ver desde tus ojos intensos de gata egipcia, cuando aprendí a sentir tus finas uñas retráctiles con filo de abeja y veneno de escorpión. El mismo momento en que supe recibir tu ronroneo felino como presagio a mis vacíos de hiel.

Y me estoy acostumbrando a que los sentidos sean sólo parte del recuerdo.
Ahora sólo debo ser un recuerdo andante, o flotante... etéreo, ni sé lo que quiero decir. Y lo mismo da, porque chaladuras como estas las tenía a diario, y traspasar el umbral de la vida no ha mejorado mi inteligencia práctica para sobreponerme a un cúmulo de recuerdos y un recuerdo en sí que seguirá vivo mientras alguien quiera tirar de él hacia su mundo de color.

Y desapareceré cuando caiga en el olvido, como cuando la hoja diez mil billones se pudre en cualquier camino o cloaca, o tiene la maldita suerte de permanecer tan estática e inanimada como la que termina entre las páginas de "la metamorfosis" kafkiana.

Si me dijeran ahora que puedo volver atrás, y sólo pudiera cambiar una cosa, ¿que cambiaria? Soy tan infantil que esta pregunta rebosa aún en mis labios lívidos como agua del génesis.
Posiblemente la primera idea seria cambiar el dia de mi muerte. Sería para colocarla en un lugar al menos llamativo, aunque fenecer de forma grotesca no me atraiga en absoluto, lo preferiría antes que este vulgar crimen pasional.

"Hombre aplastado por un camión a la salida de una tienda de regalos. La víctima, un varón de 39 años, acababa de adquirir una pequeña caja decorada con dibujos africanos y en su interior había introducido unos billetes de avión para un viaje que jamás realizará a EE.UU. con idea (palabras textuales de la víctima, en una notita adunta) 'pasear por el sobaco verde-cobrizo de la estatua de la libertad' "

Pero sé que, dejando a un lado estos supuestos idiotizantes, más tarde o más temprano, ella volvería a matarme, así que tendría que ir al principio de todo, cuando ella empezo a odiarme, o empezo a no quererme, o empecé yo a ser un imbécil redomado que no merecía su compañía.

Papeles

Cartas de Amor - Laura Makabresku

Pero esta sentencia de muerte ha sido publicada en papel.
Ya no está en la cama. Ha cogido de su bolso un papel arrugado, es color crema como el que usabamos en casa para las cartas de amor que ahora son fríos mensajes electrónicos, para la correspondencia, también en formato de ceros y unos, para las invitaciones a nuestras pequeñas fiestas hamponas que ahora se lanzan por mensajes de móvil, para la lista de la compra que útimamente sustituimos por una compra algo alocada entre estanterías con olor a detergente, embutido ibérico, dulces, pescado, goma de neumático y electrodoméstico recalentado. Cómo ha ido bajando la intensidad de las emociones. Tanto como cómoda se ha hecho la vida en esta ciudad de fariseos.

No creo que sea una lista de la compra vieja con mi letra, porque le caen lágrimas por las mejillas. Ni que el jabón de lavarse entrara en sus ojos, porque muestran tristeza. Las cartas de amor que la envié, no sé si llegaron alguna vez a ser capaces de producir tales emociones, aunque reconozco que -por lo menos al principio- puse todo mi empeño. La amaba y ella me correspondía...

"Querida, si estas leyendo carta, sabrás que estaré lejos, a miles de kilometros. Han surgido problemas en nuestra filial de América del Sur, la de Argentina. Te llamaré en cuanto pueda. Espérame."

Ahora veo mi fría despedida

¿Ella me amaba? ¿¿¿¿ ????

Puede que despues de todo ella si se lanzara a otros brazos, pero ¿cuales?

Obnubilado

Obfuscated

"He vivido, estudiado, amado, y hasta creído, y hoy no hay un mendigo al que no envidie sólo por no ser yo. Miro los andrajos de cada uno y las llagas y la mentira, y pienso: puede que nunca hayas vivido, ni estudiado, ni amado ni creído (porque es posible crear la realidad de todo eso sin hacer nada de eso);" Pessoa - Tabaqueria

Creo que estoy en una nube, atontado de tanto pensamiento insano. Si en mi imaginación hice de todo y ella no, ¿es culpa mía?, ¿es tan insano, tan infiel por mi parte tener -haber tenido- semejantes fantasías?

¿Cómo pudo ella saber de mis fantasías? No es que las mujeres tengan un sexto sentido, a los hombres nos delatan los cinco, ayudados por cada poro de la piel. Creo que, si volviera a la vida, seguirían mis devaneos mentales, que nada tienen que ver con la realidad.

"Veo una cortina de seda,
casi transparente,
de un rojo
casi insinuado.

La tela ondula lenta
arriba y abajo,
con una parsimonia de profundo
oleaje marino.

Ligera y suave se desliza
animando el vello rubio
e invisible de tu piel.

Una y otra vez
se sumerge en las aguas
el extremo tibio
de la cortina,
y poco a poco se hunde,
se ahoga con lento placer,
y emerge de nuevo
como si nunca hubiera
sido tela,
nunca hubiera
habido agua.

Y se pone nerviosa,
juega y llora
hilos de alegría,
ahogándose,
buceándo de nuevo
y retomando el aire,
y vibrando en la espuma
sobre la cresta
de tus encantos.
Se confunde entre un sueño intenso
y un despertar continuado,
como siempre fueron nuestros besos
y como nunca serán
nuestras lenguas secas,
ni nuestras manos."

Y ahora quiero saber si esta clase de sueños son suficiente delito para merecer la muerte, si esa pena ya no existe ni por quitarla a cualquier otro, a ningún ser humano.

El sabor amargo del veneno

The bitter taste of poison.

"Hoy estoy vencido, como si supiera la verdad. Hoy estoy lúcido, como si estuviese a punto de morirme y no tuviese otra fraternidad con las cosas que una despedida" Pessoa - Tabaqueria

Me pesan unos parpados que no tengo,

............................................me duele un corazón que ya no late...

Tengo el sabor amargo del veneno, en una boca con la que ahora me gustaría besarla y sentir lo que sentí con su primer beso...

Si, me sentía el amo del mundo... y ella me hizó sentir el amo de todos los mundos conocidos y desconocidos.

Emanaba pasión y me hizó sentir invencible... tanto que me embriagué del poder de los idiotas y perdí el norte...

Tanto, que todas las ganas que tengo ahora de acostarme a su lado y abrazarla , las perdí en su momento y me dediqué a abrazar a otras.

Como me gustaría ahora que ella se hubiera lanzado a los brazos de otros , en lugar de decidir acabar conmigo...

Pero no fué rapido...... y ha logrado que cada segundo que padeció conmigo se convierta en una eternidad para mi...

Estoy muerto (2)

I am dead.

"No soy nada. Nunca seré nada. No puedo querer ser nada. Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo." Pessoa - tabaqueria

Ahora no sé qué es peor, si vivir con el dolor a diario, con pesar, o la muerte con anestesia pero sin aviso. No sé qué prefiero, porque siempre deseé morir, pero no era así, sin gobierno sobre el momento, sin guía ni motivo personal. Ahora que estoy muerto, lo que deseo es vivir, romper con todo mi pasado y comerme la vida a tragullones, atragantándome con la risa. Qué patético.

Me paseo por la casa y solo veo ruinas de amor, el polvo sobre los CD's de los Carpenters, una almohada solitaria y sin abrazo, los pétalos secos al pie del florero. En su cara dormida quiero ver una lágrima de recuerdo sin cianuro, y su pelo dibuja el sendero del placer sobre sus hombros desnudos, sobre su piel morena de mujer: tersa y brillante, extranjera y hechizante. Ahora veo lo engañado que estuve y sin embargo, sigo sintiendo esa atracción que me obliga a inclinarme sobre ella para respirar el aroma de su jabón preferido, recién duchada, tan fresca como la noche, tan profundamente grabada en mi mente que puedo sentir de nuevo su primer beso...

La conocí en mi último viaje por América del Sur. Yo me creía entonces el amo del mundo, pero en mi fuero interior nada más, siempre me encontré mejor entre gallinas que sacando pecho delante de los demás gallos.

estoy muerto... Comienzo real de este blog

I'm dead.

"...real, imposiblemente real, evidente, desconocidamente evidente, con el misterio de las cosas por lo bajo de las piedras y los seres, con la muerte poniendo humedad en las paredes y cabellos blancos en los hombres, con el Destino conduciendo el carro de todo por la carretera de nada." Pessoa - Tabaquería

He muerto...

nadie me ve...

...nadie me oye.

...puede sentirme alguien?
En realidad ¿que importa?

Aunque sigo conservando esa curiosidad que me caracterizaba, y si siento curiosidad...

es que si importa.

Me importa saber en qué momento ella decidió deshacerse de mi...

Mientras estaba absorto en mis pensamientos me he dado cuenta de que hay algo que todavía me une a este mundo, y mientras la observo noto que se me ha erizado la piel -¿qué piel?- al roce de los flecos de su chal al pasar a mi lado.

---------------------------------------------------------------------

Este blog lo creó la persona con quien lo comparto un 29 de mayo de 2009 a las 10 treinta y seis de la mañana. Escribió esta breve historia de un muerto, un asesinado que aún siente.